noviembre

Al sur en invierno.
Escapo de la tos,
del tedio, de los
mecanismos.
Los pulmones, húmedos,
mientras Mónica revive
en este viejo desván.
Entre niebla de Gauloises
...just like today...
en el abrigo viejo, y
yo sucio.
Contar la vida por el número
de veces en que das la vuelta al
disco,
ó
por la arquitectura
naranja y blanca
del cenicero.
¿Hay pan en casa?
De todas formas tendría que
salir y mojarme
los pies.
LLevar el paraguas,
deambular, y además
el viento.
Prefiero las mañanas frías,
el crujir de hojas,
...too many words are still unspoken...
y el aire seco.
Cafés repletos de paraguas
dobles, bufandas y
corazones calientes.
No, hay más romanticismo
en este antro.
Mejor abro un libro y voy al sur.