lunes, 20 de diciembre de 2010

Paisajes IV

En las horas inexistentes de la madrugada
voy recorriendo los caminos
que
     ser
pen
     te
  an
a ritmo de alborada.
Al momento del despunte,
los bardos pulen sus canciones,
respiran la luna amarillenta,
y sienten el mar como
un aullido en los robles.

Yo los sigo de mientras,
sonrisa en mano,
recortando siluetas de montes.

sábado, 18 de diciembre de 2010

Música por palabras

Te vistes despacio, Debbie.
Vístete despacio.
Aún quiero mirarte
a través del espejo.
Cuando se te deslizan
las manos arriba y abajo
por el satén quiero verte.
Debbie.
Oh, Debbie. Qué fácil eres.

domingo, 12 de diciembre de 2010

diciembre

(...)
Porque la vida no espera
(...)
B.Pasternak

  Marcos miraba a la gente de la cafetería mientras esperaba, y le agotaba la sensación de que ya hubiese transcurrido otro año completo, cuando aún no había dado cuenta de los anteriores. Todo se cortaba con el pequeño paso de la aguja de un reloj ahogada en cava y en una voluptuosidad obligada, aunque seguía la noche, aunque hubiese caminado con un terror indefinido como de alumbrado público, ya no era la misma, era como un saco cayendo de los hombros y el pañuelo sobre una frente sudada. Esa extraña manera en que le llegaba la intranquilidad cuando miraba una foto de la Voyager del noventa y se quedaba frío porque se reconocía, y la única manera de volver al orden de no verse como una naranja o como polvo cósmico de hace veinte años era llegando a casa, y tras calentarse debidamente hacerla resonar con la Titán de Mahler, que ya resonaba en aquella dichosa foto, dándole orden a todo el asunto.
 
  Porque a veces parecía tranquilizante tararear la melodía estando en campo abierto, en la calle, o en la compañía de algún vecino malmirante; o en diciembre, cuando necesitaba olvidar summertime y todo lo relacionado, el carpe diem, y el tiempo relativo, y la vida de exterior, y porque tampoco se acordaba de otra cosa, como cuando no se acuerda de la sensación de dormir solamente con la sábana en pleno invierno. Pero estando en uno de esos meses tan barrocos, que cuentan el ritmo de los días sin ninguna piedad con la relatividad o el rubato, simplemente pasan y pasan; porque eso era el tiempo, el bicho que anda y anda, y que da al traste con los planes, que es de igual manera despectivo con todos, sea nueve, diez u once, y entonces pasaba de naranja a Marcos y de ahí al polvo cósmico y vuelta a comenzar. 

  Sorprendentemente Mahler se acababa y venía el deseo de comprarse mil relojes para estar contento, el hartazgo de repetirse contínuamente que a la mierda el carpe diem, es decir, a veces sí, y a veces no, que siempre Mahler, que siempre barroco, que siempre constructivismo, sexo, paseos, café, estufas, barquillos, relojes, miles de relojes, unos haciendo tic-tac y otros sonando a segundo movimiento y otros a Voyager. De eso que a veces se sorprendiera a sí mismo con la cara larga, helado por dentro, porque sabía que algo pasaba, que el bicho corría y él era incapaz de montarse encima, y tanteaba el futuro con las manos como cuando saltaban los plomos en la casa, con el mismo miedo a que le ladrara un perro en la noche o se le acabese la música o se le apareciese en un delirio la naranja que era él o un economista, o una serpiente con brazos.
 
   Por fin reconoció una figura en la puerta y no esperó más.

sábado, 11 de diciembre de 2010

Microcosmos

Hay días en que quiero hacerlo todo, el arte y el amor.

jueves, 2 de diciembre de 2010

 Hay uno del que dicen que pasa
                                                las noches en vela. Y aunque no
                                         hace
                                                mucho más dormido que despierto,
   se resiste a malgastar soñando
                                                las
                                        horas
                                                que
                                            va
                                                perdiendo.

martes, 23 de noviembre de 2010

Lonely girl

Había dos gatos en el tejado. Además esa chica en la ventana. Observando, con el movimiento del pájaro, tímida, frágil, siempre en la ventana. Esa que parecía vestirse siempre entre dulce y triste, ¿sabes?
Solía pasar delante, yo la veía caminar mientras esperaba, porque esperaba siempre que la veía y ella nunca se había detenido, salvo en la ventana, cuando parecía estar quieta, cuando aún inmóvil yo sabía que no estaba quieta, porque ellas nunca se están quietas, en las ventanas, en los coches, en los funerales, ¿sabes?, ellas andan esperando, andan sonando a Mozart o a algo parecido, tan nítidas, rectas como jazmínes, como un si bemol, siempre brillantes, impávidas ante los charcos y la lluvia, tan aritméticas, tan lindas...
All dressed in sadness.
La sorprendí mirándome un día, es decir, me sorprendí sorprendiéndola, bueno, estaba yo, estaba su mirada, y estaba la línea recta... No sé si me cruzó en su pensamiento o si el estupor petrificante del ensimismamiento la atrajo a mí como una corriente magnética, pero allí estuvo, tan sólo un momento, más rápido que el eco, y volvió en sí, y caminó de nuevo allí de pie en la ventana.
Supongo que se marchó un día.

lunes, 22 de noviembre de 2010

Y el maldito tiempo,
que está siempre en
todas partes,  me
persigue incluso
cuando
            se
                me
                      escapa...

domingo, 21 de noviembre de 2010

Método para la pérdida del sentido semántico de la palabra amor

Para que el efecto sea total e inmediato basta con leer, de manera lenta y ceremoniosa, cada palabra de la siguiente lista, atendiendo en cada caso los signos especiales de separación.

amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, a-mor, a-mor, a-mor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, a-mor, a-mor, a-mor, a-mor, a-mor, a-mor, a-mor, a-mor, a-mor, a-mor, a-mor, a-mor, a-mor, a-mor, a-mor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, a-mor, a-mor, a-mor, amor, am-or, am-or, am-or, am-or, am-or, am-or, am-or, a-mor, a-mor, a-mor, a-mor, a-mor, amor, amor, amor, amor, amor, a-m-o-r (léase: a, eme, o, erre), a-mor, am-or, amor, a-m-o-r, a-m-o-r, a-m-o-r, a-m-o-r, a-m-o-r, a-m-o-r, a-m-o-r, a-m-o-r, a-m-o-r, a-m-o-r, a-m-o-r, a-m-o-r, a-mor, a-mor, a-mor, a-mor, amor, amor, amor, amor,
a  m  o  r
m         o
o         m
r  o  m  a

Hoy sin hache, y voilá! ... sin sentido.

sábado, 20 de noviembre de 2010

Juego entre borrachos

La casa comía Olga.

A hacía como una putilla del ghetto enorme porque sentía necesidad de comerse apasionadamente una nuez dentro de un coche viejo, muy despacio, saboreándola, a través del espacio temporal mágico impúdico del coño viejo, siempre.
N conducía velozmente por el cielo lleno de p, muy lleno, repleto, (no cabía ni Mario Vaquerizo de perfil), porque su amigo seguía ansioso cuando el coche arrancaba suspiros alternativos, evohé!
Entonces encendía una hoguera utilizando compresas vampíricas llenas de hormigas culonas de V que picaban mucho mucho cuando las salpicabas.
Mientras calentaban las babas vaginales y conyugales apáticas del Papa, refrescaban con leche de amapola y ladrillos rosas y coles fritas, rebozadas sutilmente con pelos de zorra caliente y esponjosa de S. Dragó.
A seguía pensando en montar ferozmente a Los Lunnis en tanga (de leopardo), ¡rico!, arrancarlos de un arañazo con la punta de un clavo enorme de acero vizcaíno auténtico.
Al final, su primo chotacabras fue zampado después de proclamarse Rey de España.

domingo, 14 de noviembre de 2010

para leer en tono experimental

cuatro somos
cuatro los que escapamos
del cuadrado
cuatro
y nos encontramos
fuera los cuatro
en las noches
y siempre de noche
oyen mejor los cuatro
y ven mejor los liberados
ojos de los cuatro

Y salimos los cuatro
de los vértices
vosotros al infinito
y yo al centro,
cero cero
y quedo girando
sin salir
girando como un cuchillo
y no sabes si
soy filo o empuñadura

y ni yo lo sé
supongo que
hipócrita metido
en el centro de un cuadrado
y no importa
que gire
ni que las líneas sean muros
ni que cuatro ya sólo sea uno
uno yo, y nada importa ya.

viernes, 12 de noviembre de 2010

La Dolce Vita

Qué largos
los días del invierno
cuando uno se deshabita.
Qué tedio pensar en los años.
Qué tiempo
cuando uno se amortaja
como se encala
como se racionaliza.
Qué terror de mañana tras mañana

y noche y noche y noche y noche y

negro sobre negro
y queriendo ser
y nunca siendo espacio
sin tiempo
pero muerto por el tiempo.

Sin mañanas, sin pasados.

Tan sólo una desgana
y café de día
y alcohol de noche.
y café, y un día
fin.
Y ya sin mí, sin tiempo.

Y yo tan solo tú, ya
tan solamente espacio.

domingo, 7 de noviembre de 2010

'Cause I've turn your world around

(...)
Imposible escribir poemas. Estoy enamorado.
Roberto Bolaño


Al parecer, la lluvia
te ha tomado el relevo
y me jode el alma cuando
voy sin paraguas.
No, no es pesimismo.
Es ligera apatía,
ligera por liviana
y no por poco importante,
que se pierde en las noches
de los viernes, y en las de
algún sábado
pero que vuelve
cuando me quito los zapatos
y me persigue
por habitaciones y por relojes.

Si es que tirito cuando me quedo solo.

Pero cuando estáis conmigo
(es más bien yo con vosotros)
y os irritáis porque
os miro por fuera,
o el jazz o la literatura
se me abalanzan,
cuando sólo os observo,
porque soy un pésimo analista,
estoy amando vuestra compañía.

Porque no hay color
entre estar solo solo
y solo acompañado.

noviembre

Al sur en invierno.
Escapo de la tos,
del tedio, de los
mecanismos.
Los pulmones, húmedos,
mientras Mónica revive
en este viejo desván.
Entre niebla de Gauloises
...just like today...
en el abrigo viejo, y
yo sucio.
Contar la vida por el número
de veces en que das la vuelta al
disco,
ó
por la arquitectura
naranja y blanca
del cenicero.
¿Hay pan en casa?
De todas formas tendría que
salir y mojarme
los pies.
LLevar el paraguas,
deambular, y además
el viento.
Prefiero las mañanas frías,
el crujir de hojas,
...too many words are still unspoken...
y el aire seco.
Cafés repletos de paraguas
dobles, bufandas y
corazones calientes.
No, hay más romanticismo
en este antro.
Mejor abro un libro y voy al sur.

sábado, 30 de octubre de 2010

Amarillo

Los reencuentros.
El jazz.
Los tragos directos
de la botella.
Sin translúcidos intermediarios.
Los periódicos que lees.
Nunca el blues.
Ya lo sabes.
Jaune.
Las sirenas de las ambulancias.
La eme del McDondald's
que debiera ser azul.
Los niños rubios.
Buzones receptivos
pacientes
abiertos a reinterpretaciones.
Yellow.
Los dulces labios de Coltrane.
Las melodías en re.
La edad de oro.
Жёлтый.
Tú número entre tantos.
Las farolas en los suburbios.
Mi nombre escrito en la nieve.
Gelb.

miércoles, 20 de octubre de 2010

Jean Pierre

Hola amigo,
hoy te veo
como dijo Marguerite
que Adriano veía
a los antiguos dioses.

Hola desconocido,
hoy hablo contigo
y no te miro
gran cosa.
Aprendo a ser
egoísta contigo.
Te cuento mis
cosas, como a
un terapeuta
o como a un
confesor.
Cosas como
estoy solo
o
me gustan estos
pantalones
o
Trane.
Y es más fácil
así porque
confío
un poco
en que no
te quedes
mucho tiempo
en mi vida.
Asómate sólo.
No quiero más
desconocidos.
O los quiero todos.
Se me acabó el papel.

domingo, 17 de octubre de 2010

Sweet or Bit

Enturbiando hoy mi café con Brahms, recordé que las mujeres poseen a veces esa tierna gentileza que solo es atribuible a la muerte.


Me pasó como aquel día en que durante el paseo vespertino hallamos una encrucijada demasiado simbólica, y te dije sin creer, que en el amor y en el arte la ternura es la fuerza, y te sonreíste, porque no te gustaban las citas, ni a mí citar.

Pero, en fin, había que decorar de algún modo el precioso descubrimiento, y decidí que si el otoño y la encrucijada no se explicaban a sí mismos, debía yo darles un sentido y embellecerlos con ese russian red tan boyardo y burdelesco.


Luego, ya en casa, nos quitábamos de encima los restos del aire limpio, nos viciábamos de nuevo, nos besábamos, nos bebíamos y nos perdonábamos que el día hubiese sido tan poco romántico y que hubiese tan poca sordidez en los arrebatos descritos por los viandantes pensionistas como innaturales y pecaminosos.

Hay veces que te quise asentimental, como un  fama despreocupado por mis conversaciones, y obviando las simplicidades que me maravillaban. Finalmente supuse que aquellos misterios te resultaban insípidos y que mis pormenores eran como las explicaciones del uso del color.

Me resultó curioso que te irritara mi forma de distraído que garabatea mientras se concentra al teléfono, o mis sentidas explicaciones sobre la forma o la dignidad del arte, como si el amor y el arte, las chispas de una vida muy pobre para viajar física y socialmente, fuesen el origen de las cosas que no te molestabas en comprender.

Me divertía que bailaras mientras ibas de copa en copa, con el traje cada vez más arrugado y la sonrisa cada vez más indecente. Había cierto arte, o cierta inclinación a su nacimiento, en la forma en que te desnudabas intentando que no se cayera ni un sorbo y había algo de equilibrio entre tu desnudez y mis ganas de vivirte. Siempre lo hubo, una furiosa regla de tres en la que la equis se hallaba ya despejada pero cuyo resultado aún no se mostraba evidente.

Comprendí ya, pero tarde y con otros cafés aparte, que no jugábamos las mismas matemáticas, que las encrucijadas y las citas, como las indecorosas y lascivas miradas, los golpes del ingenio alcoholizado y creador, sólo se explicaban por sí y en sí mismos, y no requerían adornos de bermellón putil para ser deseables, que cada minuto que se escapaba al pasado tras una copa, o un beso, o una estúpida conversación sobre el lirismo de Bill Evans, se convertía inexorablemente en recuerdo, y después, en sueño.

martes, 12 de octubre de 2010

Undreamed lullaby

He aquí la imagen.
Veo
la
yema de un dedo,
ahogándose en la cerveza.

Perseguido
por la coherencia del estúpido

vivo
la vida en un día.

Sobran los demás idiomas, señales, fechas

La cerveza no ahoga.

Y el restaurante del que no te acuerdas
y este desinterés de náusea
y facilidad
y falta del entendimiento.

Esta esquina que se ve tras la puerta.
Es una de bronce,
como el alma, como todo.
Es el angustioso hambre de cinturones
y de manos sangrantes.

¡Pero no te asustes!
mon semblable, mon frère
Todo tiene sentido.

La unidad del sentimiento.
Los colgantes que no llevo.
La sencilla melodía del final.

Nada entendiste.
Nada queda ya por decir.

lunes, 11 de octubre de 2010

Happiness Holocaust

En la noche
de los
cuchillos largos

Mueren los amantes.

Se reconocen los símbolos,
en los escaparates.

Feliz. Aquí hay uno.

Nos sancionamos
que éste también
ha de morir.

No tratéis de esconderos.

Lo veo todo y
huelo la náusea
en vuestros
latidos.

Sucios.
Indignos de latir.

Llega el invierno.
Y aunque el frío
os recoja
en las casas,
no pienso dejar
que escapéis.

Os sacrificaré al dios
más cruel.

Sí.
Hoy me siento déspota
y tirano.

Hoy regaría con vuestra sangre
todos los campos del mundo.

Hoy,
me sentiría eufórico,
airado,
superior
e
invencible
si os convirtiese en máquinas
involuntarias de mi deseo.

Ejecutaría hoy a cada ser feliz de este mundo.

Con suma y precisa coherencia.

miércoles, 6 de octubre de 2010

Hachecetamol


 
Poco hinocente.

Nahif

Algo.


Pelín halcoholizado.

Románthico. Casi himbécil
Haromatizado.

Hextraño, pero natural.
Hegocomprometido.

Hadrianus.

Con cierto sentido hexperimental
pero
apenas hexperimentado.

No el suficiente.
Defectuosamente hilhusihonado

y

Amante de lo hinanhimado.

Hoye! - a veces llamado.

Nos. Con afán imperialista.

Cobarde.
Horgullo de insomne.

A fuerza solitario.

Hiperhactivo.

Hamhador más que hamado.

Mucho más.
Penosamente más.

Cuidadosamente despechado.

Mal poheta accidentado.
Melómhano hempedernido.

Fácilmente decepcionado.
Hinambicioso.

Pateador de cementerios.

Hego sum qui sum.
 


"(...)Parece claro que las haches se emplean sobre todo en el caso de las grandes palabras, para limpiarlas de la costra retórica que las ha ido cubriendo durante años (...) Sirven, pues, de vacuna irónica contra la hinchazón. Muchas veces se aplican a uno mismo, para burlarse cuando se nos escapan palabras demasiado "sublimes". Suponen, en fin, un guiño de ojos amistoso al lector para que sepa que, en el fondo, "no es para tanto", y que debe tomarse esa frase un poco a broma - es decir, en serio."
- A. Amorós, Introducción a "Rayuela"

lunes, 4 de octubre de 2010

Barber - Agee



yo

Hoy
soy un domingo
sin levantarme de la cama.
Corazón de piedra
hundido
sin respirar entre las mantas.
Hoy
soy una reclusión
y sobriedad de sueño.
Entre los muros
va
penetrando el frío.
Hoy
soy una hagonía

horizontal

pesada

despechada

lunática

ilusa

enhamorada

Soy lágrima
en una canción barata.
Hoy soy un incómodo silencio.
Tal vez hoy
no tengamos que decir nada.
Hoy
tal vez.
Tal vez
mañana.
Tal vez pasado.

Cruzaré las cuatro puertas.

Hoy
tal vez.
Tal vez
mañana.
Tal vez pasado.

Porque hoy soy
esta lluvia
y este caótico viento.

Soy el ritmo
de este poema.
Soy el latido
disimulado del pensamiento.

Soy idiota

imbécil

pesado

inconsciente

amante

joven

Soy un pequeño tic.
Soy proyecto de todo.

Pero no soy ese cualquiera.

domingo, 3 de octubre de 2010

Náusea

El otoño adormece
a los amantes
de esquina.

El ritmo es acelerado.
En el paseo, depende de
la música y los recorridos.

Me escondo de ti
casi las mismas veces
que te busco.

Solías llevar
un viejo paraguas verde.
Pequeño y barato.

Era casualidad
que lloviese siempre.
Era pura casualidad.

Yo pensaba diálogos
con ritmos cinematográficos.
Y funcionaban algunas veces.

Náusea.
La vida de otras vidas.
Náusea egoísta y preciosa.

sábado, 2 de octubre de 2010

octubre

Uno cambia de mes y no se siente diferente.

jueves, 30 de septiembre de 2010

Náusea

El otoño adormece
a los amantes
de esquina.

Se despide septiembre.

lunes, 27 de septiembre de 2010

So What?

Para empezar el día es bueno hablar con alguien.
Enciendo la televisión.
Ella es mi contertulia más personal,
aunque yo no pueda replicarla.
Hay veces que el silencio sólo es deseable en la música.
Me he visto subiendo el volumen para no oírme a mí mismo.
Es preferible.
Ya me escucho lo suficiente por las noches.
No me duermo hasta que me harto de mí mismo.
Es la mejor forma de cansancio.
Por eso practico el ascetismo del sueño.
Entro en el místico estado de vigilia
a través del café y una dieta de estrés.
El pesimismo es la respuesta de mi mente racional
(ejem, no sé hipercorregir la palabra racional)
a todos los intentos de mi cuerpo.
Que nadie consienta en replicarme que no es así.
Nisiquiera la televisión lo hará.
El café no me hace estar más despierto,
y aunque no pueda dormir,
no significa que consiga lo contrario.
El mío es un estado de perenne rutina solitaria,
deseando ser viejo para volver a desear ser joven.
Hay días mejores,
cuando consigo replicarle a la televisión
y dejarla muda.

sábado, 25 de septiembre de 2010

septiembre

Casi nunca pienso en el futuro.
Soy fiel al asiento de ventana
en el autobús de ida y vuelta.
Es más sencillo serle fiel
a un asiento que a un principio.

Empiezo a considerar que la
coherencia está sobrevalorada
ante los riesgos del hamor,
inepto y trotaconventos.

Aunque el pasado me da miedo,
la razón sucumbe a él.
Lo saborea como si se exprimiese
a sí misma, mezclando
sangre con azúcar.

Y la rutina del día gris
deja poco tiempo para el presente.
Dejo pasar las horas,
entre un libro y otro,
entre una cama, un asiento, un sofá...

Las horas se meten debajo de los muebles,
los días se esconden en los armarios,
y son carne del pasado.

No me eches en cara el futuro.
No me importa, apenas me importa el presente.

Así te das cuenta de que somos ésto,
inteligencia inútil,
absurda existencia.

Ésto.
Día gris, color rojo, una mesa,
el dorso de una mano,
ésto,
pelusas tras los muebles,
al final, todos seremos
pasado.

viernes, 24 de septiembre de 2010

3

Pero si se nos muere Antínoo,
¿qué harás, animula blandula?
¿qué elegirás, barbitúricos o toblerones?
Algo hay que hacer
ya que por aquel incidente
con la adelphopoiesis nos denegaron
el camino de la deificación.

domingo, 19 de septiembre de 2010

Hay ocasiones en las que el republicano echa de menos a Franco.
Le invade la nostalgia cuando recuerda todo el sufrimiento
del maquis, de los escondidos en los desvanes de los pueblos, en la guerra
contra el Glorioso Movimiento Nacional.
Hoy el republicano está deshecho, olvidadas ya, quedan sus
hazañas.
Sus sacrificios, envueltos en nieblas de transición.
Al republicano le duele la democracia.
¡Con Franco ésto no pasaba!
Escudriña el republicano su árbol genealógico.
Su abuelo radical, su tío comunista,
su padre jornalero.
Le duele al republicano que sus hijos sean funcionarios.
A veces, el republicano saca su silla a la calle y habla con otros republicanos.
Otras, con nacionales.
No entiende que los hijos de todos sean funcionarios.

Un día el republicano muere.

Al día siguiente,
muere la República.

viernes, 17 de septiembre de 2010

Con el frío de hoy recordé esa noche. Yo estaba nervioso. Llovía. Pasamos de bar en bar como de mano en mano. Yo tiritaba de nervios. No tanto de frío. Quise ver el amanecer pero no me acordaba de que estaba nublado. Ahora lo que se nubla es el recuerdo. Se acabó el alcohol y el tema de la vida. Lo recuerdo. Primero abril, y en su sombra septiembre. Todo se volverá cruel en las sombras de septiembre. Lo recuerdo. Tardes plomizas de septiembre, de abril. Sin amaneceres, sin recuerdos.
Aún sigo siendo un maldito vicio.

domingo, 12 de septiembre de 2010

Una noche.
Tú encima.
Pesan las miradas,
ahora, más
que la oscuridad
al ciego.
Dos noches
y sigues encima.
Sonrío.
Sabes que tirito
de nervios
y callas mientras
me congelo.
Y ya van tres.
Convierto mi pensamiento
en diálogo.
Nada más.

sábado, 11 de septiembre de 2010

Öd' und leer das Meer

Tú no te das cuenta
pero el mundo está triste,
hay demasiada gente,
y el mar está vacío.

No notas que
sus frutos están podridos,
tú los comes,
y el mar está desierto.

¡Tu orden ha caído!
Se evaporó el mar.
¡Asúmelo!, ¡ríndete!,
crea otro.

Pero los días son más cortos,
eso sí lo notas.
Y aunque nunca quise escribir,
escribo, sólo y borracho.

¡El mar!

viernes, 10 de septiembre de 2010

magma épico-simbólico

Se fue agosto y ahora llueve por las noches tanto fuera como dentro sangran los ojos y buscan en las charcas las risas y las manos rascan los dorsos de la vida y cuando las entrañas se alegran de nuevo los peces que nadan en ellas saborean el aire en el agua y sus miradas me apaciguan como si abrieran puertas al abismo y te veo allí de pie en el mar tocando un clave de campanas amarillas mientras imaginas ocasos lunares por el sur en la vida y el calor de la luna austral en las costas de arenas en las palabras que en la sal en los en

martes, 7 de septiembre de 2010

Der Wanderer II

En el campo rojo
los libros se desparraman
manchándose de sangre.

Del amor chocante
de los sodomitas
se cierran los ojos en lágrimas.

No hay maleta ni sombreros,
ni gestos hoscos.

Sólo hay manos en los bolsillos
y luces que se encienden y apagan.

En el campo rojo
campo entristecido de llantos,

El caminante sin ojos se pierde
en laberintos de libros sangrantes.

lunes, 6 de septiembre de 2010

Dear boy!

Estúpidas sonrisas.
El optimismo.
Nos reímos en la vida
y de la muerte.

Los estúpidos dolores
me dan risa, sí,
aunque sean llamas
que me dejen reducido a la nada.

Somos todos "Cándidos",
misericordiosos, inocentes,
nos reíamos incluso
cuando a Pangloss le llegó la muerte.

Nos burlamos de todos, en silencio,
por música, por literatura, por promesas.
Victorias gigantes celebradas con silbidos en la calle.
Como Dmitri y su novena,

Nos burlamos de la mano de la muerte,
y del fin, por eso seguimos vivos,
porque todo da igual, y en la balanza
no pesamos, ni iremos al infierno,

Ni al cielo, ni al limbo (porque ya no existe,
ejem, otro paréntesis (¿dónde irán ahora los niños no bautizados?)),
demasiado es ya cargar con ese conocimiento
como para seguir pecando.

¡Disfruten las almas hasta que se marchiten los cuerpos!
Un día despiertas
y te sientes enjaulado
en tus cincuenta y tres metros cuadrados.

Te vuelves un animal desesperado
al que le cuesta cada vez más respirar
cuando recorres el pasillo.

El aspecto de tu vida te deprime.
Los pomos de las puertas,
las persianas, los enchufes.

No soportas los muebles viejos, ni los nuevos.
No te acostumbrarás a esta casa nunca.
Porque no es tu casa.

Tú no tienes.
Tu triste vida está en tu mesa,
con los pedazos de tu corazón,

Tu mente, tus deseos.
Todo se coloca en posición
para empezar de nuevo.

Y otra casa, y otros sueños.
El nudo de tu estómago está ahí,
con tus recuerdos y su pena.

Y te ríes, porque no lo entiendes.
Cenizas a las cenizas.
Nada más.

viernes, 13 de agosto de 2010

Disculpen uds.

"El que (h)ama mucho, habla poco"

Baltasar de Castiglione (1478-1529)

domingo, 11 de julio de 2010

Der Wanderer

Camino.
Y lo hago con cierto hartazgo.
Los pies se suceden en cierta
armonía mística, que francamente
me importa un carajo.
Camino.
Pero no camino de una forma
schubertiana, sino que más bien
me arrastra la pereza de la vida.
Caminas.
y no te queda más remedio que andar
pensando en los destinos.
Y cuando te hartas de esperar,
caminas.

sábado, 3 de julio de 2010

El Extranjero III

Escupiendo en el lavabo
mientras las manos
se remojan en el agua,
intentando evitar los adjetivos
te miras en el espejo, y
te arreglas un poco el pelo.
De fondo suena Ligeti, porque
te gusta hacerte el entendido
y de paso joder a los vecinos.
Un plato aceitoso, (lo siento
por el adjetivo) y en él,
se ahoga un tenedor.
Maldito existencialismo.

sábado, 12 de junio de 2010

2

yo en tus ojos.
-clarea el día-
o falta poco,
porque ya lo noto.

viernes, 11 de junio de 2010

1

Te miro y me sonrío.
Me gusta sonreírte
porque me crees
un maldito vicio.

lunes, 7 de junio de 2010

Tres días sin levantar la mirada de un papel.
y aunque el aviso me lo dé
el terrible dolor en la cabeza,
el fin no llega, ya sabéis,
es un alivio (el dolor), al menos paro.

Paseo como un gato por la casa, me relamo.
¿No se ve el techo un poco más bajo hoy?
Pero los gatos no piensan,
y por eso me duele la cabeza, ya sabéis,
la soledad del onanismo, al menos las canciones son bonitas.

sábado, 5 de junio de 2010

¿Por qué los que nos abandonáis,
amigos lejanos, muertos,
amantes nuestros, en fin,
todos,
no os preocupáis jamás,
ni os habéis preocupado,
de dejarnos aquí, entre estos muros,
entre los cielos y los mares,
solos?

Desfilando, unos y otros
por las vidas,
¡qué coño!
por las tristes vidas,
de los que nos quedamos.

Alguna vez puede que pase yo también
por alguna miserable vida,
y sea otro el que ponga los ojos en la puerta,
de pie o sentado en el borde de la cama,
en fin, otro viajero más
que recordará como algo soñado
las noches y los encuentros.

El olvido nos es ambivalente,
es dulce y es cruel, como la muerte
cuando nos entierra las miradas,
cuando sólo nos deja los hechos.

¿Por qué nos abandonáis,
amigos, muertos y amantes,
y nos dejáis confiando
con luces de esperanza en las miradas,
con el vacío de ser amados,
y con el deseo maldito en las entrañas?

viernes, 4 de junio de 2010

:)

Sabéis bien, que
tumbado en la hierba de color de olivo
con el reverso plateado en las briznas,
oliendo, sonriendo y rodando por el suelo,
aliviado de no quererme a mí mismo,

Me gustaría dejar los pensamientos fenecidos
pasándome la mano por la frente.

Y aunque es cierto que la soledad me atraviesa con el desnudo
reflejo de mí mismo,
me gustaría pensar que en los días soleados
me despertaré sonriendo, al igual que en los días grises,

Porque no quedará nada,
ni sentidos, ni sentidas
explicaciones,
ni razones.

Y porque entenderé, suspiraré,
¡Qué sé yo!, mil cosas,
que al no amarme,
me comprendiste totalmente.

lunes, 31 de mayo de 2010

Paisajes III (Petit hommage à Mompou)

http://www.youtube.com/watch?v=_0z-2SbQCno


Sol
fa sol
re
re

La fuente y la campana,
la campana en la bahía,
bahía de mar y no de tierra.

Sol fa
fa sol
do
do

Reflejos en los manantiales,
en fuentes escondidas
dejé de buscarte.

Re
do re
sol

Te olvidé, cuando paseando,
dejé de mirar al cielo
campanas de alba gris.

Sol

Suaves balanceos en tu silencio.
La música callada,
de mares y de flores.

Sol

Figuraciones

Cuando en la longitud de un beso se pare el mundo
y la circunstancia muera en el suspiro de una mirada,
Cuando las notas se oigan caminando por los sentidos
y la muerte lleve el recuerdo junto al olvido,
Cuando el viento escape de la prisión del espacio
y el mar sacuda por fin el yugo de las playas,
Cuando se encuentre el origen de los manantiales
y las tupidas brumas se separen de los valles,
Cuando el amor no se complique más allá de un te quiero
y las palabras ardan en tibios fuegos,
Cuando el adiós no signifique absolutamente nada
y el tacto de los besos se vuelva simple claridad,
Entonces, y sólo entonces...
¡Ah, no!¡Ésto sólo es (des)poesía!

martes, 25 de mayo de 2010

Paisajes II

Duele el nombre de un profundo estío.
Las venas hierven en lágrimas de sauce
y cortan las mañanas.

Este gran Sol sólo produce sombras en las entrañas,
y grietas en las miradas.
En árboles marchitos convierte las manos,
y el calor
en sables de muerte que atraviesan las cabezas.

Ya sólo queda el mañana
y la despedida.
Canción entre poemas,
o bachiana brasileira
...

Vuelva Usted Mañana

Un luego,
que en el infinito se prolonga,
es tal vez un futuro después
o un mañana.

Es un deseo renegado,
es un transbordo,
es el olvido de una voluntad.

Ese después,
que en mañana se convierte,
mañana tornará en ya veremos.
Y ya la distancia es insalvable.

Se convierten entonces los saludos en suspiros,
los ojos en vacíos,
las manos en follaje.

En esa esterilizada e higiénica distancia
...

martes, 18 de mayo de 2010

With Pomp and Circumstance

Pienso en hacerte el hamor.
Continuamente pienso.
En hacerte el hamor continuamente.
Salvajemente.
En arañarte como el monte escarpado
araña tu niebla matutina.
En hacerte el hamor con la simetría y el tempo
de una sonata de Ravel.
Como dos músicos con arcos en sus manos.
En llevarte a un héxtasis de largos caminos de cipreses,
y en henvolverte en humos de las fábricas.
Haré que te quejes de la violencia del hamor contínuo y salvaje.
Te bañaré en harmonías blancas,
o en horaciones sucias.
Como tú lo quieras.
Pienso en hacerte el hamor con dulzura,
en forma de scherzo,
o de minueto.
Blasfemarán las miradas y brillarán los cuerpos.
Haremos el hamor a ritmo de bebop o de beBach.
Como los ríos que sujetan puentes,
seremos casas en medianería,
esquejes incestuosos de diferentes plantas.
Te lo haré en forma de canon,
o de fuga.
Y nunca escucharás nada.

Paisajes

Me desperté con el alma neblinosa,
los sentidos vueltos cara a la pared.

Como la sombra de un fresno,
como un eco,
como un grito entre dos montes.

Me sentí espiral y vacío,
me sentí vapor
abrazando campanarios.

Me sentí muerte.
Sólo era.

sábado, 15 de mayo de 2010

El extranjero II

Al exterior florece.
un marco de cristal
invade la oscuridad
de la celda
con suelos de parquet
roído.

Pero sigo odiando los equinoccios.

Con la mano puesta en el alma
y mirando al suelo,
(como debe ser)
anticipando un golpe,
comprobé,
por razón o estadística

que la primavera nunca trae nada bueno.

viernes, 14 de mayo de 2010

Louis Aragon

Mon bel amour, mon cher amour, ma déchirure
Je te porte dans moi comme un oiseau blessé,
Et ceux-là sans savoir nous regardent passer,
Répétant après moi les mots que j'ai tressés
Et qui pour tes grands yeux tout aussitôt moururent.
Il n'y a pas d'amour heureux

martes, 4 de mayo de 2010

mayo

Me pierdo
en los mundos del lenguaje.
Me hundo en los ríos de literatura.
Naufrago en mares
de afirmaciones que se
niegan
y que se
dudan.
No me corresponde
o al menos
not the illusion
de un absurdo
que flota
en un patetismo vital
preexistente.
Ahorcar las palabras,
asesinarlas.
Quitarnos los guantes para hablar.
To talk each other.
Romper los muros de cristal
con las miradas.
Te parecerá muy complicado,
pero es natural
cerrar los ojos
y abandonarse.
"And sweet dreams!"
y todo acaba en un portazo.
Los ríos de metafísica,
inútiles,
heráclitos,
platones.
Me siento vulnerable
en los atardeceres de la prosa
las paroles
y frágil en las miradas.
En las noches insomnes
de nauseabunda lucidez.
Acurrucado y arrullado
en el pasado,
without chocolate.
Es el fin
en blanco.
Aguas mansas de espadas.
Très bien.
En blanco,
como una mente feliz.

viernes, 30 de abril de 2010

Llueve y asolea.
El polvo de la tierra se levanta.
La cara caliente y mojada.
Los ojos en el azul gris marrón
blanco
y respiración aliviada.

lunes, 26 de abril de 2010

turdus merula

la elegía de los pájaros
que cantando en el alba
te van llevando por la tierra,
los pájaros fusiladores
que te lloran ahora,
muertos en la mañana.
las aves endemoniadas
que nos amenazan por las calles
con cuellos de botellas rotas.
lucifer era también alado
y su canto de sirena
con amor aún me llama.
malditos aquellos
que por vergüenza os calláis
con la luz del día.
tu cantar es el peor,
el que me llama de la tierra
y aunque no estés
de los muertos me llamas,
me dices que no te olvide.
los pájaros que rondan
la tierra cenicienta
no me dejarán olvidarte.
cantad, luciferinos,
vuestros crímenes,
que yo cantaré los míos.

domingo, 25 de abril de 2010

Sangre en mi pecho
será
que mientras nos amemos
no sea tu retina
la que se refleje en la mía.

Serán las manos
desgarrando la carne
rompiendo los huesos
abriendo los ojos
en llantos sinceros
que al no ser
llaman.
Tranquilas.
Serenas.
Solitarias manos.

sábado, 24 de abril de 2010

cada vez
te disfruto
como el sabor de la sangre
en mi boca
te saboreo
cada vez
como las lágrimas
de mis ojos abiertos

viernes, 23 de abril de 2010

El Extranjero

Luz.
Consciencia.
Mi mirada al nivel de mis ojos
en el espejo
ensayo caras de odio
y de ternura.
Son todas
iguales
indiferentes.
Pongo cara de afeitado.
Mis ojos hoy
más verdes que marrones
y que mañana.

miércoles, 21 de abril de 2010

Marina Tsvetáeva - Марина Цветaева

"...La vieja calle donde el eco dijo
Tuya es su vida, tuyo es su querer..."
Volver - Tango


http://www.youtube.com/watch?v=8Ht551RPV0Q

15

Quiero, en la turbiedad del espejo
y el sueño neblinoso,
adivinar - a dónde va vuestro camino
y dónde está su cobijo.

Veo - el mástil de un barco,
y a usted en la cubierta...
Usted - en el humo de un tren... Campos
envueltos en la tristeza de la tarde...

Los campos vespertinos cubiertos de rocío,
Sobre ellos - cuervos...
- Yo os bendigo a donde
quiera que vayáis.

3 de mayo, 1915
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15

Хочу у зеркала, где муть
И сон туманящий,
Я выпытать - куда вам путь
И где пристанище.

Я вижу: мачты корабля,
И вы - на палубе...
Вы - в дыме поезда... Поля
В вечерней жалобе...

Вечерние поля в росе,
Над ними - вороны...
- Благославляю вас на все
Четыре стороны!

3 мая 1915

sábado, 17 de abril de 2010

32

"...Chi sarà? Chi sarà?
E come sarà giunto
Che dirà? Che dirà?..."
Un bel di vedremo(Madama Butterfly) - Giacomo Puccini

...
Ya no lloro más, estoy contenta, pero es tan difícil entender las cosas, necesito tanto tiempo para entender un poco eso que Horacio y los otros entienden en seguida, pero ellos que todo lo entienden tan bien no te pueden entender a ti y a mí, no entienden que yo no puedo tenerte conmigo, darte de comer y cambiarte los pañales, hacerte dormir o jugar, no entienden y en realidad no les importa, y a mí que tanto me importa solamente sé que no te puedo tener conmigo, que es malo para los dos, que tengo que estar sola con Horacio, vivir con Horacio, quién sabe hasta cuándo ayudándolo a buscar lo que él busca y que también buscarás, Rocamadour, porque serás un hombre y también buscarás como un gran tonto.
...

Tras leer este capítulo de Rayuela, no puedo dejar de sentirme identificado con lo que escribe la Maga. precisamente me he convertido en un gran tonto que busca, que busca desesperadamente. La cuestión es: ¿qué busco?, ¿qué buscamos todos?
No me es difícil recordar lo sencillo que era todo cuando era niño, la vida plácida (aunque a veces también dura) en la que entregaba todo mi tiempo a jugar por las campas, descampados y las dársenas. Preocupaciones pocas las que teníamos. Tardes y tardes al sol.
Luego empezamos a buscar, a buscar desesperadamente cada uno un lugar en el mundo. El miedo a la desaparición cuando nos damos cuenta de la muerte es el que nos empuja a buscar el reconocimiento, a buscar el sentido de una vida que no lo tiene.
Nos pasaremos la vida buscándola y no viviéndola.
Habré de intentar ser más Maga y menos Horacio, para nadar en el río en vez de mirarlo de lejos intentando comprenderlo.

domingo, 11 de abril de 2010

Hace algún tiempo que intento escribir algo en prosa. No me refiero a literatura.
Algo simple. Sobre arte, o sobre asuntos que me preocuparan de este mundo. Pero como otras tantas cosas, esta ventana al exterior también se me ha escapado de las manos, se ha ido por otro lado, a la poesía, algo que no me hubiera podido imaginar nunca.
Y es que con el año nuevo vinieron cosas nuevas, nuevas esperanzas y nuevos sentimientos, y con ellos, nuevas maneras de expresarse. Y lo que en un comienzo estaba destinado a ser una página de comentarios y crítica sobre arte (como otras tantas) acabó siendo un desahogo de sentimientos personales (como supongo que son todas), al comienzo esperanzados e ilusionados, y luego en declive hasta la decepción final.
Pero en estos últimos meses me ha dado tiempo para pensar. Tal vez sobre demasiadas cosas. Sobre cómo es mi vida, sobre cómo quiero que sea. Simplemente poner en una balanza las cosas que hacen que uno siga adelante frente a la vida rutinaria y monotematizadora. Pensar en que vas malgastando la juventud con cosas imposibles, pretendiendo simplemente lo que otros tienen por natural. Felicidad. Jajaja, ¿Qué es y en qué consiste? ¿Cómo es esa sensación?
Es posible que no esté hecho para ti aunque me pase el resto de mis días intentando alcanzarte. Al fin y al cabo es lo que buscamos todos los humanos desde el siglo XVIII, ¿no?.
Creo que ésto no es más que una excusa para poner aquí una música preciosa del catalán Frederic Mompou, con la voz de Victoria de los Ángeles y las manos de Miguel Zanetti. La letra es otra cosa, obra de San Juan de la Cruz y llamada Cantar del Alma, que escucho ahora y al menos me da paz.
Aunque es de noche.
http://www.youtube.com/watch?v=fxOsdiEmW1c

miércoles, 7 de abril de 2010

Nota

"...No te olvides del día que separó a tu vida
de la pobre vida que me tocó vivir..."
Hay amores - Bolero


me disparé. sí. un tiro. mi corta existencia no necesitaba más.
fue sencillo. como un parpadeo.
había motivos, pero no eran culpa mía. ellos, a través de mi débil mano
me asesinaron.
digo que fue fácil, pero lo hice con desgana
con frustración
y con cierta amargura.
un impulso en mi mente lanzó a mi dedo
que jugaba en el gatillo.
cuando murió la esperanza me convertí en huérfano.
un día feliz.
aún me cuesta abandonar la vida.
mi sangre resbala por mi cuerpo amortajándome en su color.
veo un mar demasiado cobarde para teñirse de rojo.
muero
porque alguien lo decidió así.
pero muero por mi propia mano.
sócrates
beberé contigo
y hablaremos de cosas injustas
de lo que no diremos
y habremos ya olvidado.
mi sangre riega el campo
lleno de maleza
mientras el agua choca y me llama.
contra las rocas me llama.
y voy
porque la vida ya no lo hace
ya no.

sábado, 3 de abril de 2010

Mosaicos

Siempre me quedará tu ausencia,
esculpida con la fuerza de un rayo
en mi memoria,
esperando un trueno, una respuesta.
Ausencia prolongada.
Meditada.
Doliente.
Tiñes con la sangre de mi aorta lúcidas palabras de despedida.
Aún te siento latir en el hueco de mi sombra. Pero
no es más que un eco,
el titilar de una estrella lejana lo que oigo.
Pasos que se marchitan.
Campo abonado de literatura, te
hundes bajo mi huella como la oscuridad
que rodea a mi almohada.
Te aro con la cadena que atas a mi libertad.
Campo yermo de tarde.
Eres cruel calmada aceptación del fin.
Cadáver de esperanza,
te miro con la tristeza de una madre.
Ilusión moribunda que mendiga un poco de cariño.
¡Huye, felicidad, presa del pánico, no mires mis sueños!
Aquellos a cuyo fin miro como a un abismo
de verdades afiladas.
Una mano me empuja a él y caigo con resignación.
Una mano loca de razón.
Verdades bañadas en mi ser carmín son
el último lecho desde el que contemplo el cielo.
Lo observo profundamente.
Puerta del techo.
El azul del último suspiro que intento comprender.
Absurdo sueño.
Felicidad de muerte.

martes, 23 de marzo de 2010

Gennady Shpalikov - Геннадий Шпаликов

...Tus cúpulas doradas,
tu historia,
mis recuerdos...




Adiós, Anillo ajardinado.

Sucede que todo está bien,-
entonces no entiendes que ocurre,-
sólo ha caído una lluvia veraniega,
una lluvia de verano normal.

En la turba pasará una cara familiar,
unos ojos alegres,
en ellos corre el Anillo ajardinado,
en ellos brilla el Anillo ajardinado,
y una tormenta de verano.

Y yo camino, paseo por Moscú,
y podré pasar aún, a través
del salado Océano Pacífico,
y a través de la Tundra, y la Taiga.

Sobre el bote izaré una vela blanca,
aún no sé con quién,
pero si añoro mi hogar,
encontraré una violeta bajo la nieve,
y recordaré Moscú.
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Прощай, Садовое кольцо

Бывает все на свете хорошо,-
В чем дело, сразу не поймешь,-
А просто летний дождь прошел,
Нормальный летний дождь.

Мелькнет в толпе знакомое лицо,
Веселые глаза,
А в них бежит Садовое кольцо,
А в них блестит Садовое кольцо,
И летняя гроза.

А я иду, шагаю по Москве,
И я пройти еще смогу
Соленый Тихий океан,
И тундру, и тайгу.

Над лодкой белый парус распущу,
Пока не знаю, с кем,
Но если я по дому загрущу,
Под снегом я фиалку отыщу
И вспомню о Москве.

sábado, 20 de marzo de 2010

Amé el humo
y lo amo.
(¿Dije hamo?)
Perdido.
Incorpóreo.
Lo amé sin fechas
sin celebraciones.
Lo amé como un sioux
ama al humo
de una fogata lejana.
O como un artillero.
Pero
Es un humo literario
estepario
libre.
Yo lo miro,
sólo soy un chico
que mira ese humo pasar,
con su vocabulario,
y que no sabe
si el humo
sabe que lo miro y lo amo
(¿dije hamo
de nuevo?),
esperando
que no sólo sea humo.
Esperando

miércoles, 10 de marzo de 2010

Soy uno cualquiera.
Soy el que pasea por las calles frías.
Por calles solas, sólo.

Tu recuerdo viene a mí como el olor a mar sobre un puente.
Tu olor viene a mí como un recuerdo demasiado cansado para hacerse visible.

Sólo soy uno cualquiera que no tiene nombre,
que sube cuestas sin rumbo,
pendientes inclinadas de vida.

Soy uno cualquiera al que le duele el mundo,
soy un rayo y su trueno,
soy un viento estepario,
soy el roble de profundas raíces.

Y te busco,
calma,
haz de día,
luz del Sol.

Y no te encuentro
porque alguien dispuso
que cuando tú eres,
yo no.

lunes, 8 de marzo de 2010

Dejaré de abrazar la almohada.

Tu rostro se me revela
como un misterio divino,
un icono y el incienso
en la penumbra bizantina.

Tus ojos de providencia,
tus manos de curador o de carpintero.

Tu beso es traicionero y mortal.
Pero es tu beso.

Dejaré de abrazar la almohada y dormiré.
Y soñaré
...

sábado, 6 de marzo de 2010

La luz, nuestro instrumento

"De un trazo nace la arquitectura"
Oscar Niemeyer



Louis Kahn - Salk Institute, La Jolla, California, 1959-1965


http://www.youtube.com/watch?v=CvVQiTSHOKU

lunes, 1 de marzo de 2010

Tú.
Tú conmigo.
Yo contigo.
Yo.

La simetría del deseo
los planes del amor
los contraplanes del destino.

Impotencia.
Como dijo el poeta
de lo que pasó y no ha sido.

Aún con todo
la esperanza renacida
ocupa la distancia
entre tus labios
y los míos.

martes, 16 de febrero de 2010

No me importa que seas parco
en palabras de poesía para mí.
Me importa que tu voz se emocione
y tiemble de incertidumbre
cuando oye la mía.

No me importa la poesía,
la poesía del lenguaje,
de la retórica
y las formas bonitas.

Me importa la poesía de tu pelo
y de tus ojos,
que toco y me hablan
y me miran
y me observan
y me ven
y me analizan
y me sintetizan por completo.

La única poesía que me gusta
escuchar de tu boca
de peces y de flores
es la prosa que formas
con ese pronombre personal
tan mío,
y ese verbo conjugado
que es tan nuestro.

Porque últimamente me siento muy poético. No sé por qué será.

lunes, 15 de febrero de 2010

7


Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mando te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorver simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Rayuela - J. Cortázar

...La descripción más bonita de un beso y aún así se queda corta(zar)...

sábado, 13 de febrero de 2010

De golpe poco a poco

Quiero conocerte, quiero saber de ti.
Saber cómo te va y te ha ido.
Con la confianza que dan los años a los amigos.
Con la sinceridad que guarda mi corazón contigo.

¿Fidelidad? Terribilísimo vocablo,
peor que pureza o melancolía.
Fidelidad es resistir la tentación,
Contigo mi ser está, noche y día.

Mas este músculo, este trozo de mi cuerpo,
emprende el galope al escuchar tu nombre.
Por el que te llaman, pero no lo digo,
no hace falta, mi corazón ya sabe,
que sólo puede estar contigo.

Quiero conocerte, quiero hablar contigo.
Saber cómo te va, por qué te has ido.
Por qué en mis hombros cargas el peso de la distancia
Creo creer, y quiero, querer que está(é)s conmigo.

lunes, 8 de febrero de 2010

Jugando (al escondite) con Un Acorde

...One more smile I fake
And try my best to be glad
One more smile does the maker make
Because he knows I'm sad...
The Maker Makes - R. Wainwright

http://www.youtube.com/watch?v=fh-q76T4lEg

Juguemos.
Juguemos a no querernos,
a escondernos del mundo.

Hagamos como si nos viéramos.
Como si no nos diéramos cuenta
del nudo

Que nuestros sentimientos atan,
que delatan nuestros ojos
aún mudos.

Juguemos.
Juguemos a no escondernos del mundo,
a desearnos cada momento,
cada nanosegundo.

Hagamos como si no nos viéramos.
Como si nos diéramos cuenta
de que los

Niños van jugando en parejas de dos
y nosotros amamos en parejas de uno.

Juguemos.
Juguemos a ser niños.
Y a ser felices.

sábado, 30 de enero de 2010

...Preguntan de dónde soy
y no sé que responder,
de tanto no tener nada
no tengo de adonde ser...
Atahualpa Yupanqui

http://www.youtube.com/watch?v=fXgHnaSPi3g

No sé cómo empezar. A decir verdad, ni siquiera sé que escribir. Uno se sienta y empieza a mover los dedos encima del teclado. De repente surge una idea y voilá!, ya sabe qué poner.

Bien, hace unas semanas descubrí en YouTube, verdadera maestra de nuestra generación (uno puede aprender desde atarse una corbata hasta tocar el piano a nivel de "fardamiento" ante los colegas), una serie de entrevistas realizadas durante los primeros años de democracia (ya sé que es un poco tarde y eso), es decir entre el 76 y el 81 del siglo denominado XX, naturalmente.

Este conocido programa, llamado A fondo, realizaba entrevistas en profundidad a personajes determinantes en la cultura española de ese siglo como Rafael Alberti, Camilo José Cela, Julio Cortázar, Salvador Dalí, Octavio Paz, Dámaso Alonso o Atahualpa Yupanqui, entre otros.

El entrevistador era el gran periodista Joaquín Soler Serrano, que conseguía indagar en lo más profundo de cada personaje realizando un trayecto a través de sus vidas y sus obras, rememorando así los mayores hechos del pasado siglo tal y como los vivieron ellos.

Uno de los que me ha sorprendido profundamente ha sido el cantautor folclórico argentino Atahualpa Yupanqui. Reconozco con vergüenza que sólo vi esa entrevista cuando hube visto las que creí que me interesaban más, quedando, como digo, gratamente sorprendido y humillado por mi propia ignorancia, ya que este hombre, de aspecto tosco y rudo, como la pampa misma, es un pozo de sabiduría y un ejemplo de grandeza humana.

-¿Qué es un amigo pa' usted?
-Un amigo es uno mismo con otro cuero, con otra piel.


Primera parte de esa entrevista:
www.youtube.com/watch?v=5GMmsXrVeCc&feature=related
Alguna de sus canciones: www.youtube.com/watch?v=w9g9jvZ4yJ0&feature=related
www.youtube.com/watch?v=-sD3xaQKsgI&feature=related
www.youtube.com/watch?v=fXgHnaSPi3g&feature=related

jueves, 21 de enero de 2010

Premonición


...Pero el dos no ha sido nunca un número
porque es una angustia y su sombra...

- Pequeño poema infinito - FGL

miércoles, 13 de enero de 2010

Balada del vagón de fumadores - Баллада о прокуренном вагоне

...A alguien muy especial...

Una de las películas más impresionantes e interesantes, es sin duda para mí "Ironía del destino o ¡Feliz Baño!". Todo un clásico del cine soviético que nos presenta una historia asombrosa, pero a la vez muy íntima. Partiendo de una situación burlesca (el desencadenante de los hechos es que el protagonista confunde su casa con una igual pero en Leningrado en vez de en Moscú), se desarrolla una trama de profunda calidad emocional.
Nochevieja del año 1975. Zhenya acompaña a sus amigos a la sauna para charlar y despedir el año nuevo. Les dice que se va a casar con su novia Galya. Entre charla y charla van bebiendo. Uno de sus amigos ha de celebrar el año nuevo en Leningrado, pero cuando se acuerdan de ello, están muy borrachos y no saben a quién han de acompañar al avión.
Así es como el protagonista viaja a la ciudad septentrional, y una vez en el taxi, dice su dirección moscovita al conductor. Cuando llegan resulta que el edificio con el mismo nombre de la calle, número y puerta que le indica Zhenya al taxista, es igual que el suyo en Moscú. Pero la casualidad va más allá y resulta que la llave de la puerta también encaja y el mobiliario es idéntico.
Zhenya se va a dormir la mona, y mientras duerme aparece la propietaria del piso, llamada Nadya, una joven profesora que está preparando la Nochevieja para pasarla con su novio, Ipolit.
El resto es una contínua ida y venida de personajes que ayudan a Zhenya a conocer a Nadya mientras espera para coger el avión de vuelta a Moscú.
Es la historia de un amor surgido de la casualidad. El amor de una noche mágica que no desean que pase, pero que malgastan en tirar de la misma cuerda. Todo ello está salpicado de numerosas canciones de autor basadas en los poemas más bonitos de la literatura rusa del siglo XX.
Uno de esos poemas, que no cantan, pero sí recitan, es "Balada del vagón de fumadores" de Alexander Kochetkov y que expresa perfectamente lo que sienten los protagonistas cuando han de separarse.

http://www.youtube.com/watch?v=-cVGPkpoTak

"Balada del vagón de fumadores"

-Que doloroso es, querida, que extraño,
Enraizarse en la tierra, enredarse en las ramas.
Que doloroso es, querida, que extraño
Partirse en dos por una sierra.
No cicatrizará la herida del corazón,
Se derramará con puras lágrimas.
No cicatrizará la herida del corazón
Se derramará con una resina ardiente.-

-Mientras viva, estaré contigo
Alma y sangre son inseparables,
Mientras viva, estaré contigo
Amor y muerte siempre van juntos.
Llevarás contigo, querido,
Llevarás contigo a todas partes
Llevarás contigo a todas partes
Tu tierra natal, tu dulce hogar.-

-¿Pero si no tengo con qué cubrirme
ante la lástima incurable,
Pero si no tengo con qué cubrirme
ante el frío y la oscuridad?-
-Tras la separación habrá encuentro,
No me olvides, querido,
Tras la separación habrá encuentro,
Volveremos ambos, tú y yo.-

-¿Pero si me desvanezco en la eternidad
como un corto rayo de luz diurna,
Pero si me desvanezco en la eternidad
tras las estrellas, en el nebuloso humo?-
-Rezaré por tí,
Por que no olvides el camino terrestre,
Rezaré por tí,
Por que vuelvas, sano y salvo.-

"Tiritando en el vagón de fumadores,
se volvió pacífico y vagabundo,
Tiritando en el vagón de fumadores,
medio lloraba, medio dormía.
Cuando en una pendiente resbaladiza,
el tren se dobló en un ángulo terrible,
Cuando en una pendiente resbaladiza,
El tren arrancó sus ruedas de la vía.

Una fuerza sobrehumana,
Hirió a todos en la turba,
una fuerza sobrehumana
Sacudió lo terrestre de la Tierra.
Y a nadie protegió
La prometida cita en la lejanía,
Y a nadie protegió,
La mano, que llamaba en la lejanía."


¡No os separéis de vuestros seres queridos!
¡No os separéis de vuestros seres queridos!
¡No os separéis de vuestros seres queridos!
Enraizaos con toda vuestra sangre en ellos,
¡Y despedíos por los siglos de los siglos!
¡Y despedíos por los siglos de los siglos!
¡Y despedíos por los siglos de los siglos!
¡Cuando os vayais sólo un momento!

lunes, 11 de enero de 2010

Los Mármoles de Elgin

...Justicia artística e histórica...

A finales del siglo XVIII volvió a Europa el interés por el Arte Clásico. Así, el vaivén de la Historia hizo que los ojos del Viejo Continente se volvieran de nuevo a las raíces de su cultura, a su propia cuna.

Por tanto, el mayor y más poderoso estado de la época, el Imperio Británico, respondió a la llamada del destino y sintió como suyo el deber de conocer y estudiar esa asombrosa época a la que llamaron Edad Antigua.

Cientos de aventureros y exploradores amantes del arte antiguo partieron hacia Egipto y Grecia para desenterrar sus restos, explorarlos, devolverles la vida, y amparados por su patria y por el Imperio Otomano, expoliaron sus restos y se los llevaron a su amada y querida Inglaterra, a un sitio que llamaron, ocurrentemente, Museo Británico.

Este es el caso de Thomas Bruce, Conde de Elgin, que vivió en la Atenas otomana, y que decidió en 1802 que las esculturas que decoraban los templos de la Acrópolis, sobre todo las del archiconocido Parthenon, o Templo de Athenea Parthénos, quedarían espectacularmente en su castillo de Escocia. Así que, ni corto ni perezoso, y siempre por amor al arte griego, se llevó a su hogar 75 de los 160 metros de frisos, 15 de las 92 metopas y 17 figuras de los pedimentos de los frontones que decoraban el mayor templo griego.

Lord Elgin continuó con la labor destructora del Parthenon que comenzaran los paleocristianos y las bombas venecianas de 1687. Curiosamente, Mr. Elgin se declaró en bancarrota al llegar a Inglaterra y tuvo que vender las esculturas a...¡tachán!, sí, el Museo Británico, que los mantiene expuestos hasta ahora, junto con otras reliquias griegas, egipcias y mesopotámicas, reunidas grácilmente bajo la protección del Imperio Británico.

Hoy día, los ingleses hacen oídos sordos a las peticiones de Grecia (y también de Egipto) para devolver los mármoles al museo de la Acrópolis de Atenas, situado en la capital helénica. Yo, humildemente, he firmado varias peticiones para que sea devuelta hasta la última estatua robada a su legítimo dueño, el pueblo griego. Al hacerlo, me siento tan griego como el que más, y siento, que por justicia histórica y artística, los actos cometidos por nuestros progenitores no queden impunes, reconociendo, cada uno de nosotros, y sin ningún tipo de de vergüenza, las responsabilidades que heredan de sus antepasados, y que como Humanidad, devolvamos la dignidad a las culturas que nuestros padres se atrevieron a desvencijar y demos ejemplo a las generaciones que aún están por llegar.

Las esculturas de la colección de Elgin y cómo estaban en el Parthenon.
http://www.youtube.com/v/08fFjJqkxsM

Historia visual del Parthenon vista por Costa-Gavras
http://www.youtube.com/v/DbkgtsHGDJc