domingo, 6 de agosto de 2017

Gran Vía, 46

PRELUDIO

Abrimos a las ocho, en punto.
La amabilidad en El Viso,
se desahucia por la rutina,
a las ocho menos cinco.

dos cafés,
un plan.

Se extiende la conjugada impuntualidad
cuando se llega pronto
y se abre tarde.

Debimos, hace mucho,
haber aprendido a esperar,
pues después de dormir,
es lo único que nos queda.

Esperando se desea no esperar,
esperando se espera no desear.

Siendo un procedimiento repetido n veces.

Aún de mañana,
comprendo después que el infierno
no es tal lugar,
si no, en cambio, tal tiempo,
en concreto de una a siete,
en concreto si es un recuerdo la nube.

Si lasciate ogni speranza,
fuera una espera sin deseo,
asumiendo que sin paradojas,
sin sinónimos,
ambas fueran dos extremos de la monda
de una de estas realidades,

surgen, como plantas,
como tramas,
deseos y esperas a varios plazos,
y nunca es agradable,
descubrir el truco y aunque sea,
por un instante,
el orden de las cosas.

Tampoco es conveniente,
pensar en tus propias coordenadas,
localizado en cada momento,
sobre tal punto del globo.

Sólo puede entrar si tiene una entrevista de trabajo.

SUJETO (MOLLETES DE ANTEQUERA)

Peregrinamos.
Sorpresas.
Decepciones.
Paso tras paso.
Descanso tras descanso.

Gente.
Gente.

Intenta, por favor,
pensar que son personas.

En algunos momentos, es un hecho tremendamente complicado.

Personas,
gente,
gente,
gente.

Personas,
cada uno, que en este momento
comparte mi espacio,
pero tal vez, no mi pensamiento,

Gente, gente,
inténtalo,

Cada persona, cada persona, anda y ve y se sostiene y mira y cruza la calle y le duelen los pies y callan y tienen calor y gente y gente que desfila y gente con rumbo y gente con traje y gente con esperanzas y gente desaliñada y gente sobre el asfalto y gente bajo él y gente dentro de las casas y gente dentro de las torres y gente que sonríe y gente conduciendo autobuses y gente esperando
y gente esperando
y gente esperando
y gente esperando

y es difícil llorar por todos.

porque perdidos andamos,
porque andando esperamos.

INTERMEZZO

Atrincherado frente a un ventilador de suelo.
Gran Vía.
Cuarenta y seis grados.

Sin rumbo, sin descanso.

Cada tubo de escape.
Cada luz encendida a las dos de la tarde.
Cada café servido.
Cada planta no regada.
Cada paso de cebra cruzado.

Lo siento, tú no tienes que volver fuera.
Mi calor es más importante.
Lo siento.

Cada rueda de cada bogie de cada coche de cada tren que escapa,
cada manguito de cada lavabo,
cada hoja de cada magnolio,
cada planta que llora en este infierno,
cada terraza que silencia cada gota de cada parca fuente.

La atmósfera de Nueva York tiene...

Te diré lo que no tiene,
turronerías en agosto.

Tiene en cambio,
nubes que se miran con veneración,
porque uno olvida su existencia,
y su sola presencia, se convierte en un mar abierto.

Esa nube,
ese deseo de esa nube,
ese deseo de esa espera de esa nube que tenía olvidada.

Junto al ventilador,
sólo deseo esperar,
junto a la nube.

Esperad al cambio de turno.

CONTRASUJETO (WATER COLD)

No, gracias.
No, gracias.
No, gracias.

Aprendo la nueva rutina.

No, gracias.
Un automático,
no, gracias.

No quiero pañuelos,
los necesito.
No quiero water cold,
sumergido en este infierno
No quiero huesitos,
aunque tenga ganas de llorar.
No quiero esta terraza,
ni tengo ganas de esperar.

No, gracias,
Sí, gracias.

Ambas falsedades.

Sí, gracias,
por hacer girar la rueda de cierta educación.
Sí, gracias,
por ofrecerme algo que no necesito.
Sí, gracias,
por enseñarme lo que es el calimocho.

Sí, gracias.
Sí, gracias automático.
Gracias, sí y no,
igualmente asimétricos.

Quiero lo que necesito y digo que no, gracias.
Y digo sí, para que el mundo sea capaz de seguir girando,
gracias,
para no mondar las pocas cosas que quedan,
gracias,
sin esperar un gracias,
sacrificado gracias, digo sí,
hipócrita escritor,

el infierno está lleno de buenas intenciones.

FUGA

Tienes que pulsar el botón de abajo.
¿El aseo?, al fondo, por las escaleras.

Egipto con vistas a la Almudena,
turistas en la fuente,
la brisa del infierno.

La amabilidad del café de Viena, en Argüelles,
mientras el gerente azuza a los empleados,
mientras las plantas siguen llorando,
los bogies rodando,
las luces de cada estación,
de cada habitación de cada hostal;
todos los tubos de escape,
siguen todos los ventiladores,
y todos los botones siguen sonando,
mientras me ofrecen,
y digo,
sí, gracias;
una tapa en el café de Viena, en Argüelles.

E incluso después,
cada planta y cada bogie,
cada luz de cada habitación,
cada hostal y cada tubo de escape,
cada ventilador y cada botón,
seguirán
llorando y rodando,
iluminando y existiendo,
acogiendo y escupiendo,
revolviendo y zumbando,

mientras admiro desde el cielo

cada rincón de este termitero,
donde das las gracias mientras te ofrecen una cesta o un platito.

Y aún ahora, pienso que toda esta máquina
sigue funcionando,
toda la gente que espera, que desea,
escuchando las voces,
próxima estación, 
necesito vuestra ayuda,
water cold,

el que te ofrecía la silla para cenar en su terraza,
y aquellos que se pisaban por que consumieras
en su puesto del mercado,

siguen allí, y le ofrecen a otro y se pisan por otro
que no eres tú,
y como tú es un cualquiera,
cualquiera que espera,
cualquiera que desea,

y seguirán también, otros cualquieras como un cualquiera como yo,
apretando los botones,
descendiendo escaleras,
hasta el fin.

CODA

Domingo.
Veinte grados.
Aún tengo que aprovechar la mañana antes de que apriete
este eco de calor.
A medias entre pantalón corto y camisa,
a medias con la rutina.

Desmondando esta realidad en la que a la vez
debo dar un pésame,
y felicitar un cumpleaños.

Junto a estas nubes, ningún hecho forma parte de ninguna abstracción.

Hoy todo es tan real,
como esta cerveza que tengo en la mano
y esta hoja de magnolio que guardo en la mochila.

Algún día, tal vez,
hipócrita lector,
me entenderás.


domingo, 23 de julio de 2017

Carta Novena

'In quid amicum paras?' Ut habeam pro quo mori possim, ut habeam quem in exsilium sequar, cuius me morti et opponam et impendam

hermano Sísifo:

cada día
cada semana

acarreando la roca.

lidiando con la subtrama 
resuelta en un capítulo.

(y mientas corre obediente
ladera abajo)

respirando.

sílbala,
llama,
que vuelva

álzala de nuevo,
buscando el camino de subida

(pues ella correrá de nuevo,
volará,
por su camino natural)

y tendrás que buscar
un camino nuevo para volver,

cada mes,
cada año,

a subirla de nuevo;
porque no hay sentido

en elevar algo que quiere mantenerse junto al suelo.

toma fuerza en cada viaje,

en

cada vida,

en cada trama barata,

un cliffhanger.



VALE


jueves, 13 de julio de 2017

modernidad

tu móvil
tu mano
tu cerebro.

mi reflejo
en tu pantalla

cristal de antracita.

ella, iluminada
tú, desnudo
yo, avergonzado.

no culpable,

aún si salí de la tienda sin haber comprado nada.

viernes, 30 de junio de 2017

Microcosmos XII

Todos con los orgullos,
yo en casa
escuchando Goyescas.

Maricón con gusto.

martes, 27 de junio de 2017

si breve...

buenos hijos
del buen Big Data.
buenos niños del miedo.
buenos sirvientes de la libertad.
buenos placeres de vivir
y buenas las virtudes
que día a día,
nos regalan fácilmente los vicios.
buenas palabras,
y buenas,
las buenas intenciones.
buenas las mentiras benevolentes,
que consiente el buen pensamiento.
sólo el sufrimiento no es bueno,
y tan sólo eso es lo necesario.

tan bueno es, que es como este buen poema.
y tan buenos somos, como todos los buenos
miserables muertos en la buena historia.

sed buenos amigos del buen carpe diem,
porque del per aspera,
ya me encargaré yo.

martes, 13 de junio de 2017

optimismo estoico

menuda mierda la amistad.
menuda mierda la sinceridad.
menuda mierda la humanidad.

mi pensamiento de primate,
menuda mierda de pensamiento.

de los sentimientos, ni os cuento.

Hay que ser cabrón.

bajo cualquier etiqueta que te permita serlo.

ésto lo lleva mi marido.
cuenta conmigo.
no eres tú, soy yo.
¿y la europea?

ser simple.
ser en A.
una mierda para ti.

Si copias en el examen.
Bien.
Si te fichan por cuarenta millones y no pagas a hacienda.
La puta hostia de bien.
La puta hostia.

Que nos den.

Con el capital social.

¡Qué vivís en un país de servicios!
¡Qué casi tenéis treinta tacos!

Robespierre de mi vida,
eres niño como yo...

lunes, 5 de junio de 2017

nocturno

nikita

a ver cuando acabas ya la carrera.

que te esperamos los adultos.

y tú desayunando un yogur natural y un café soluble.
levántate antes.

nikita

ya verás que ni con omeprazol
se te va a pasar

nikita
nikita

te espera la crisis.

no la crisis, la crisis.

nikita

deja los sandwiches
la birra
y esas mierdas
que lees
que escuchas

escucha

deja de pasar el mocho
y de hacer bizcochos

que sí, nikita, que sí,

que pones la colada y cocinas,
friegas,
como todos los feministas.

nikita

haz historia
o repostería,
estás a tiempo.
es casi verano, nikita.

nikita,

que todos estamos tristes y contentos,
deja en paz a Séneca que ya queda lejos,

córtate el pelo.

perdona,
oye,
de eso sólo
te quejas tú,
a ver si te lo cortas ya y dejas de quejarte

pero son quince euros a máquina,
y uno tiene prioridades.

vale
nikita,
vale.

pero haznos caso.

viaja,
nikita,
viaja

sobre todo haznos caso y viaja.

vale.




jueves, 1 de junio de 2017

Carta Octava

"Et fere et piscis spe aliqua oblectante decipitur"

Tiene,
me parece,
el deseo un fiero reflejo
de avaricia.
El sueño no es
gentil ni elegante
convierte lo nimio
en la sala de espejos
tapa con su sombra
las cosas grandes.
Funciona
el oxímoron vital
y te convierte
en "primus inter pares"
de un mediocre formalismo.
Si alguien se conformara
con soñar,
un momento de tranquilidad,
un sol sin demasiado calor,
una mantita y peli.
Nadie sueña y nadie quiere soñar.
Si tuviera la renta universal,
seguiría soñando con el euromillón.
Obscenamente soñaría.

VALE

sábado, 27 de mayo de 2017

Carta Séptima

Quid tibi vitandum praecipue existimes quaeris?

Digamos que, bueno
se acabó la página.

Y te toca poner espacios
para que todo sea de acuerdo al imperativo
de esa página
izquierda y derecha.

Y te encuentras con que tienes que escribir
o rellenar
para que todo encaje.

No, no, no.

Ya sé que no se puede.

Si eres lo que eres,
sin interrogaciones,
si pones tu colada a la hora,
si ya no compras ningún periódico,
ojalá que compraras alguno,
aún
para hacer el crucigrama.

Cada vez una página menos blanca
a punto de empezar
y toca
ser otra página, un tanto menos blanca
pero bien disimulada
o combustible de
"nei cieli bigi".

Estoy ya mayor pero no,
soy un viejo cuántico.
Porque mayores estáis vosotros,
los depredadores y cotillas,
los amargados y desilusionados,
a los que la "ciencia infusa"
os ha regalado el don de
saber lo qué queréis aun con la carga
de no saber quienes sois.

A tanto no llego
y decido mis
motivos en tanto a mis convicciones.

Quiero ser lo que soy.
Soy lo que quiero ser.
¡Qué estupido!
¿Hay algo que avance en mi mundo
o en vuestro pensamiento?

VALE

martes, 23 de mayo de 2017

Carta Sexta

Deinde quia longum iter est per praecepta, breve et efficax per exempla.

solo un poco de aire
tres, cinco, ocho, trece veces
por minuto,
tan solo
tres o cuatro puertas.

nada habrá que te separe
del futuro
y nada que no separe en ti
en gajos,
rebanadas,
el pasado.

tan solo un grito
y
ambos
acaban en el cenicero.

no quieras un trozo más de pizza
o quiérelo si quieres
pero no queda.

lasciate...

y uno es libre
porque no hay nada que esperar,
de un monólogo
que sólo comienza
y
cada vez
me gustan más las interrupciones
si cambias de aburrimiento.

no eres bueno,
porque te duermes en el cine,
o vendes la tensión
a los que compran tu silencio.

but,
¡the Morgans are coming for dinner!

y no está nada bien,
nada,
ni perder demasiado,
ni perderte demasiado,
ni ocupar,
ni ocuparte,

ni cambiar,
ni cambiarte,
ni cambiarse demasiado.

sábado, 20 de mayo de 2017

Instrucciones para superar una barrera arquitectónica

Antes de nada, tranquilidad.

Habrán ustedes observado que cada vez con menos frecuencia tiende el suelo a plegarse en planos perpendiculares entre sí, cada ciertos centímetros, hasta lograr salvar en poquísimo espacio un desnivel vertical.

Últimamente, en cambio,
y a través de un complejo algoritmo de corte darwinista,
el suelo empieza a ofrecernos de pronto un sinfín de recorridos milimétricamente calculados.

Allá por donde antes, contenidamente,
se esparcía una escalera,
el suelo evolucionado
nos ofrece un majestuoso y sobrio paseo arquitectónico.

Flanqueado por sus pretorianos cromados,
te acompañan en el Via Crucis,
de subir los champiñones a casa.

La elegancia natural de su voluntad,
que tiende a pendientes razonables,
nos ofrece a todos, un sorprendentemente calculado
descanso.

¿Cómo poder apresarlo?
¿Cómo confundir
el pie
con el pie
cuando de pronto se siente uno liberado
de tener que observar
las sombras
de una constelación de ángulos rectos?

Es, en fin, grata la invitación
a contemplarnos,
a no gastar nuestros alientos,
si pensamos en nuestras vidas,
mientras vamos zigzageando
como viejos enfurruñados,
o tal vez,
admirando el paisaje y al paisanaje.

Pobre Cenicienta,
Pobre Scarpa,
Pobre Norma Duval,

El suelo debería sacarse una carrera.

Porque hasta hace del peregrinaje a Santiago
algo mecánico.

lunes, 15 de mayo de 2017

Carta Quinta

Desines timere, si sperare desieris.
                                                                       Hecaton

los niños van drogados,
y dicen la verdad

que somos cebollas sin pelar

también las viejas,
a las que les da igual,
hacerse la permanente, salir a nadar y quejarse.

varón blanco entre 18 y 65 años,
y aunque midas siete veces
y cortes una...

es fácil,
nadar como un perro
o una señora con gorro,

lo que es complicado
es bucear
y criticar a los que te pagan la pensión.

pero a veces, también,
se queda uno sin aire

y es más complicado callarse.

VALE

sábado, 13 de mayo de 2017

Carta Cuarta

Difficile est (...) animum perducere ad contemptionem animae.

todo lo consigue la costumbre.
todo lo sigue.

es un vicio como otro cualquiera.

qué miedo el teatro interactivo.
qué miedo poder pagarlo.
qué miedo no saber que hacerme de cena

si la hace tu madre...

ocho horas
ocho horas
ocho horas

¿cuántas el miedo?

ni una promesa a la virgen,
ni un ojalá (,) que no me toque.

estará la verdad, (¿o la verdad?)
en odiar las cosas que uno quiere,
es decir,

por si suceden.

VALE

viernes, 12 de mayo de 2017

Carta Tercera

Fidelem si putaveris, facies.

bienvenido

si pierdes la pobre elegancia
que te dejó el frío.

bienvenido

no vayamos tan deprisa,
porque es difícil pisar

si nieva, nieva, nieva, nieva, nieva, nieva, nieva, nieva, nieva.

si nieva,
el pájaro de la cuerda reservada ríe,

black, black, black...

la bandada risueña,
me va robando la cuerda.

bienvenido

si resistes en la cuerda.

VALE


martes, 9 de mayo de 2017

Carta Segunda

Nusquam est qui ubique est.

jamás he visto mi cara.

somos como nos miran,
o hay algo de ello,
y nunca como nos gustaría que nos miraran.

dan mayor realidad 
los juegos del espejo.

a veces soy como un pescado albardado,
a veces como el agua en condiciones normales,
a veces soy una mierda en vuestra puerta

ardiendo

en el papel del periódico.

la mayoría de las veces
soy diálogo de ese eco
que se está haciendo el camino a Santiago

y otras tantas
un infinito de reflejos tras reflejos.

jamás me he visto la cara.

VALE

Carta

omnes ignoscunt, nemo succurrit.

si fuera el villano,
de una buena historia,

no te atracaría a la salida de un cajero.

más bien de una mala.
mala.

no tendría un plan que contarte
cuando te quede un suspiro de vida.

estoy más cómodo al final
del segundo acto.

pero en el papel del bueno.

mutis,

que justo ve,
el poco kilo y algo
que tengo tras las cejas.

un poco más,
un poco

si fuera de veras un villano...

haría que perdieras
un poco más
tu tan preciado tiempo.

VALE

jueves, 4 de mayo de 2017

affaire en la librería de segunda mano

¡Qué bonito ser moderno!
Todo me es tan barato.

"Sábete Sancho,
que no es un hombre más que otro,
si no hace más que otro."

"La Reina",
de Pilar Urbano,
que por duplicado,
me ofrece la sección
de biografías.

(Bendita me parece la que tengo de Negrín,
por Moradiellos).

Un mundo de antologías y autoediciones,
austral, gredos,
religión, esoterismo, 
taschen...

Salvo el precioso papel de liar
de ese Quijote de bolsillo...

Que la revise un sociólogo.
Porque lo que no se compra,
no se vende de segunda mano.

lunes, 1 de mayo de 2017

si una noche de invierno un viajero...

...volviendo del gin-tonic, si se pudiera,
más bien de una manada de cervezas,
dejado el rifle y las polainas,
en un rincón tras pedir una tortilla mañanera,
y otra caña,

...rescatando del fracaso una verdad(era)
barrida de debajo de la alfombra
por el espíritu de la escalera,
y sin tiempo de salvar de la cuneta...

...encontrando un mal poema,
en el fondo de un tupper,
en el silencio de una casa o
en el prólogo de un sueño,

...descubriendo en el subjuntivo que
sólo necesita una palabra
para crear una realidad alternativa,

que un mal poema,
crea un mundo nuevo,

cada palabra y su duda,
cada sutileza de la mente...

como pompas de jabón






jueves, 27 de abril de 2017

en fin,
ergo,
la explicación de cada poema,
no es más que un oxímoron.

la gran suplicatoria
de lógica,
de algo de sentido,
al fin, la religión, el mantra, la lotería.

qué mierda.

le resuelve a uno el enfrentamiento
con el espejo.

si dejara de llover,
fregaría,
lavaría,

pensar.
vuelva usted mañana.

vagar,
más trámites,
si queremos en el fondo
hacer el bien,
y nos hundimos
(ya lo decía mi madre, y camus)
el infierno está lleno de buenas intenciones
de malas voces, este
mundo.

Peor es
saber lo que es uno,
y no perdonarse.
(o perdonarse demasiado)

Peor aún,
que aprendes a perdonarte
lo que otros no pueden.

Y vaya que se sigue,
adelante,
siempre,
hasta la victoria.
(ya sabemos cómo acaba)

pero levantarse antes,
para tomar café...


martes, 25 de abril de 2017

mil veces ciento, cien mil,
mil veces mil, un millón.

costaste unos diez euros,
creo que en un hipermercado.

ahora con la inflación, no sé.

cien veces maltratado,
de ida y vuelta
y usado de pijama.

mil veces remendado,
no sé ni cómo has llegado,
si no abrigas tanto.

picas a veces,
te haces bolas,
porque eres una mierda.
pero no te encojes a sesenta.

tantas otras relegado,
cuando heredado aparecía
un cachemir celeste
(que se comieron las polillas)
o un señorito de lana fina y larga
(duró un suspiro)

ahora que

también anda lloviendo por fuera

perdona.

no quiero que el verano te meta en un cajón.

monotonía de lluvia tras los cristales

lunes, 24 de abril de 2017

aqueronte

por la vida,
se viene a andar en línea recta,
se quiere, se desvive por hacerlo,

los que cambiáis de dirección
sin intermitentes,
a los que os quema el suelo
avistando al autobús,
los que adelantáis por la derecha,
(¡si no hay acera!)
los que disfrutáis negándome la balconada,
(sí, la culpa es mía,
                               pierdo todos los paraguas,
 todos,
           todos,
                     tarde o temprano,
                                                 los pierdo),
los perros del hortelano,
que os ladráis la vida en los umbrales,
a los que en la cola del super,
                                               se os revela la metafísica,
cuando a los demás es lo que nos causa insomnio,
los que hacéis un amago de acercamiento,
y uno se aparta y queda como saludando a quien no conoce,

los que podáis las ramas del pensamiento,
¡qué envidia!

mierda,

se me olvidan tantos,

tendréis asegurado
cada uno,
un perfecto círculo
en el infierno,

no se puede andar sin pensar,

n
i
e
n
l
í
n
e
a
r
e
c
t
a
.





domingo, 23 de abril de 2017

el extranjero IV

poema

problema

teorema

en la casa grande
                            los juguetes viejos
                                                          se guardan

en un baúl,

que quejándose

ahueca
           lo que realmente
                                      somos.

cuando susurra desde arriba
los ecos van atravesando puertas,
despiertan las tarimas,
y hace tiritar a las cortinas.

si te estás muy quieto,
muy quieto y callado,
la tierra tiembla.

puntualmente llega la gran oscuridad,
los pájaros mueren
y ladran los motores.

tal vez,
            será que hay
                                un baúl
                                            para cada juguete.

tal vez,
            más bien,
                           uno dentro de otro.

tal vez,
            hay uno sólo,
                                  en el que solo,
                                                         sólo,
                                                                 me encuentro.

sábado, 22 de abril de 2017

bang
bang

yo,
es decir, tú
ayer,
menudo
...
de tantos años,
pocos realmente,
realmente
recurrentes en el pensamiento.

music's playing

...imbécil,
como un pedo público,
o un accidente de avión;

we rode horses made of sticks

lo mejor
de decir (o hacer) una gran chorrada
es
que, relativamente,
la distancia en el
tiempo
a decir otra,

bang
bang

es la mayor que la física te puede permitir.

Algo menos que la de la luz,
y más que la de una cerveza
y otra cerveza
y otra.

Platón, Montesquieu, el antropoceno,
y el gran tipo que soy ahora,

mañana,
nos convertiremos en la
vergüenza
de todos los modernos,

that awful sound

mañana,
los mayores pensarán que soy idiota,
y los jóvenes que soy idiota mayor,

mayor idiota,

cuando el que lo es,
es el que mejor lo disimula.

sábado, 15 de abril de 2017

14 de abril de 2017

murió el mesías,
hace mil novecientos y ochenta y cuatro años,
y aquí seguimos regular.
Aquí seguimos.

Algo de Booth,
de hace ciento cincuenta y dos,
y no aprendemos.
Hasta se hundió lo insumergible,
habrá alguien que se acuerde,
porque imagino que habrá
un imserso a Mountauban
o a Collioure.
Pero será regulero.
Hasta el cadáver de una perra,
qué feo,
se estrelló contra la Tierra,
hace cincuenta y nueve.
¡Hay que ver!
que hace un lustro,
llevaba yo mi pin
y mi camisa burdeos.
De Herodes a Pilatos.

Laika

11 de abril de 2017

Pues eso,
que hace veintiun mil setecientos y seis días
cometimos el gran honor
de despojar de todo aristotelismo
al ser, que por naturaleza,
más lo era.
Claro, no volvió.
Y yo que soy un poco perro
(salvo por diversas obviedades),
que si me dicen sit,
sit;
y si plas,
pues coño, plas;
lo siento como la máxima expresión del
"pero si te he tirado el palo".
Como si el puto mago no me devolviera la moneda.
En fin,
que hay cosas que hacen
pum
y poemas que hacen
pam.

jueves, 6 de abril de 2017

Bilbao (Precipitato)

A la suerte de mis amigos

...

"Bajo el burlón mirar de las estrellas
que con indiferencia hoy me ven volver"

...

Hogar,
tan pocos años.

A veces,
en la Wikipedia veo,
nacido en tal y
muerto en el mismo sitio,

e intento imaginar,
qué se siente.
Y aunque la vuelta
de esta vida,

te lleva por todas partes;
morir en la ciudad
en que has nacido,
es algo admirable.

Como decía mi profesora de música,
si empezamos juntos
y acabamos juntos,
algo bien habremos hecho.

Hogar tan poco,
y tanto,
que no sé qué serás,
para aquellos a quien has parido.

Y yo, de la estepa al alborán,
y del cantábrico a la meseta,
te veía con mi atillo,
como un hogar definitivo.

Todo cambia en forma,
en fondo,
y en estilo,

y aún con eso, joder,
y aún con eso.

Te he dado todo,
y has cambiado tan deprisa.

...

"(...) Tu no ets la mar,
que és presonera dins de platges,
tu no ets el vent, pres en l'spai."

domingo, 2 de abril de 2017

recados para el lunes

Te tocará a ti,
cuando mañana te despiertes,
recordar mis faltas y
mis miedos.

Mañana,
al café,
tú serás el valiente,
el capaz y
el eficaz.

Confío en ti y
en que te des cuenta
que quieres ser mejor
que el que esta noche
te da estos recados.

Espero,
que precisamente tú,
y no alguno de los túes de un futuro
mucho más lejano,

con el cigarro y el Sol
recobres de pronto la ilusión
como una epifanía,
como tantas veces
hicieron tus compañeros del pasado.

En fin, espero
que mañana no sucumbas
cuando callen los pájaros
y sigas siendo el del café
de la mañana,

y no este pequeño ser
de la noche de un domingo.

viernes, 31 de marzo de 2017

pequeño homenaje a las personas grandes

en tono glorifuertesco
...

El niño que anida dentro de mí,
a este paso
me va a delatar,

si respondo que
bien
cuando preguntan
¿qué tal?

y él sólo quiere gritar.

...

Toi qui sèmes des paratonnerr's à foison
Que n'en as-tu planté sur ta propre maison?



sábado, 25 de marzo de 2017

los dones (cosas en minúscula)

ésto de pronto
se pone serio.

tener que afeitarme.
ser medio sordo.
entender como civilizado
que anochezca a las ocho.
empezar a odiar el jamón de york.

con destino,
sin billete.
pensar en comprarme un san cucufato.
soñar que me despierto
en lo poco que duermo
y que hace sol.

escribir aquí
un verso que disipe la tensión.

when the bee stings

en fin.

ahora llueve.
ojalá me doliera una rodilla.

martes, 21 de marzo de 2017

Poema injurioso

Día Mundial de la poesía.
Joder. Hoy sí.
Viene con lo más bonito del mundo. La alergia (digo primavera).
Me llevan hirviendo los sesos desde hace rato
y agarro de esta mierda
de cielo
un poema
y otro.
Nada.
Dan vueltas. Los cruzo.
Los "contrapunteo"
(si a la RAE le vale almóndiga...)
Nada. No.
Volviendo digo
¡Qué cojones!
¿La poesía?
¿A qué cursi se le ha ocurrido cruzarlo
con el equinoccio?
¿Y a quién le importa?
Que cojan el día éste
y lo hagan
Día Mundial del cachopo
Día Mundial del "me gusta" en Facebook
Día Mundial de la quinta cerveza.
Como decía Krahe
"hablamos otro idioma".
Quiero ser Jodorowsky
O redactor de Cultura Inquieta.
La madre que los parió.

lunes, 20 de marzo de 2017

Estilo

Ahora que nadie me ve.

Ceno en un tupper,
con un tenedor de plata.

Microcosmos XI

12 de marzo de 2017

Doble Haiku

Rojísimas flores de camelia.
La polirritmia de paseantes en el parque.
Mirar, eterna forma del andar.

domingo, 19 de marzo de 2017

Primo Vere

9 de marzo de 2017

Mañana
veinticinco grados Celsius.
No sé qué jersey ponerme.
No quiero planchar. No creo en planchar.
"Siempre un poeta canta entre los muertos"
Y yo sólo balbuceo obviedades.

A Donostia

6 de marzo de 2017

Ciudad pequeña, que
como un niño se enfada, porque ya es globalizadamente grande.
De conocerte tanto, 
o tus buenas partes,
a veces me aburres.
Porque salgo para perderme,
y aunque quiera
sé adónde voy (y no sé qué responder).
Me quedan de ti los lugares malos,
en los que nunca he entrado,
porque a menos que los gentrifiques
serán aburridos o no estarán a la altura
de tus partes buenas.
Entonces prefiero explorar otras ciudades,
o los pueblos,
de tus alrededores (o también lejanos),
perderme en fábricas en ruinas
o en valles angostos,
con tal de que no tengan un horizonte
oscuro del mar nocturno.
Perdóname, porque cuando sé a dónde quiero ir,
me muestras de vez en cuando un cielo de Delft,
o te perdono yo,
porque me paro a mirarlo.
Y si oigo tu viento
me gusta que tus puentes salpiquen de vez en cuando.
Pero al cruzarlos prefiero no mojarme.
Y si un rayo de sol me interrumpe la lectura
jamás podré enfadarme.

Carnaval - Rapsodia en el bus

24 de febrero de 2017

Emociones por 0,93 €.
Sube un señor con ushanka
(estrella roja inclusive).

Una chica con boina y vestido de cuadros,
¿Amélie o adolescencia mal?
Otros se toman la molestia de disfrazarse con sinceridad.
Estoy confundido.
Como cuando cedes el asiento
a una señora que no está embarazada.
Espero no liarla.

Morning time - Homenaje al despertador

22 de febrero de 2017
Like Pavlov's dog
you have to pick a sound you already
hate
and make it the sound
of your alarm clock.
(The one that suites your morning mood.)
I almost ended up
hating
Bernstein's Overture of Candide.
What an asshole I can be!
Like all
human's instincts
and the Pavlov's dog.

THE cheescake

20 de febrero de 2017

Para Enara,



My best friend makes
the best cheesecake in the world.

For years
I tought to give her a cheescake of my own
for her birthday.
What a kind of idea!
The only thing I hope
is to taste her cheesecake (don't think wrong)
one last time.

Oda al bizcocho de limón

20 de febrero de 2017


So just like tea,
My lemon cake doesn't get the lemon flavour.
It's fresh and good and covered in crusty brown
but has the taste of baking powder.

A shame. A mess.
If I win the lotto I'd buy a cow.
A cow of mine with lemon milk.
Or maybe I'd grow a lemon tree.
So time must pass and
I'll improve my baking skills.
Or maybe I will change my taste
like everybody does.