Paisajes III (Petit hommage à Mompou)

http://www.youtube.com/watch?v=_0z-2SbQCno


Sol
fa sol
re
re

La fuente y la campana,
la campana en la bahía,
bahía de mar y no de tierra.

Sol fa
fa sol
do
do

Reflejos en los manantiales,
en fuentes escondidas
dejé de buscarte.

Re
do re
sol

Te olvidé, cuando paseando,
dejé de mirar al cielo
campanas de alba gris.

Sol

Suaves balanceos en tu silencio.
La música callada,
de mares y de flores.

Sol

Figuraciones

Cuando en la longitud de un beso se pare el mundo
y la circunstancia muera en el suspiro de una mirada,
Cuando las notas se oigan caminando por los sentidos
y la muerte lleve el recuerdo junto al olvido,
Cuando el viento escape de la prisión del espacio
y el mar sacuda por fin el yugo de las playas,
Cuando se encuentre el origen de los manantiales
y las tupidas brumas se separen de los valles,
Cuando el amor no se complique más allá de un te quiero
y las palabras ardan en tibios fuegos,
Cuando el adiós no signifique absolutamente nada
y el tacto de los besos se vuelva simple claridad,
Entonces, y sólo entonces...
¡Ah, no!¡Ésto sólo es (des)poesía!

Paisajes II

Duele el nombre de un profundo estío.
Las venas hierven en lágrimas de sauce
y cortan las mañanas.

Este gran Sol sólo produce sombras en las entrañas,
y grietas en las miradas.
En árboles marchitos convierte las manos,
y el calor
en sables de muerte que atraviesan las cabezas.

Ya sólo queda el mañana
y la despedida.
Canción entre poemas,
o bachiana brasileira
...

Vuelva Usted Mañana

Un luego,
que en el infinito se prolonga,
es tal vez un futuro después
o un mañana.

Es un deseo renegado,
es un transbordo,
es el olvido de una voluntad.

Ese después,
que en mañana se convierte,
mañana tornará en ya veremos.
Y ya la distancia es insalvable.

Se convierten entonces los saludos en suspiros,
los ojos en vacíos,
las manos en follaje.

En esa esterilizada e higiénica distancia
...

With Pomp and Circumstance

Pienso en hacerte el hamor.
Continuamente pienso.
En hacerte el hamor continuamente.
Salvajemente.
En arañarte como el monte escarpado
araña tu niebla matutina.
En hacerte el hamor con la simetría y el tempo
de una sonata de Ravel.
Como dos músicos con arcos en sus manos.
En llevarte a un héxtasis de largos caminos de cipreses,
y en henvolverte en humos de las fábricas.
Haré que te quejes de la violencia del hamor contínuo y salvaje.
Te bañaré en harmonías blancas,
o en horaciones sucias.
Como tú lo quieras.
Pienso en hacerte el hamor con dulzura,
en forma de scherzo,
o de minueto.
Blasfemarán las miradas y brillarán los cuerpos.
Haremos el hamor a ritmo de bebop o de beBach.
Como los ríos que sujetan puentes,
seremos casas en medianería,
esquejes incestuosos de diferentes plantas.
Te lo haré en forma de canon,
o de fuga.
Y nunca escucharás nada.

Paisajes

Me desperté con el alma neblinosa,
los sentidos vueltos cara a la pared.

Como la sombra de un fresno,
como un eco,
como un grito entre dos montes.

Me sentí espiral y vacío,
me sentí vapor
abrazando campanarios.

Me sentí muerte.
Sólo era.

El extranjero II

Al exterior florece.
un marco de cristal
invade la oscuridad
de la celda
con suelos de parquet
roído.

Pero sigo odiando los equinoccios.

Con la mano puesta en el alma
y mirando al suelo,
(como debe ser)
anticipando un golpe,
comprobé,
por razón o estadística

que la primavera nunca trae nada bueno.

Louis Aragon

Mon bel amour, mon cher amour, ma déchirure
Je te porte dans moi comme un oiseau blessé,
Et ceux-là sans savoir nous regardent passer,
Répétant après moi les mots que j'ai tressés
Et qui pour tes grands yeux tout aussitôt moururent.
Il n'y a pas d'amour heureux

mayo

Me pierdo
en los mundos del lenguaje.
Me hundo en los ríos de literatura.
Naufrago en mares
de afirmaciones que se
niegan
y que se
dudan.
No me corresponde
o al menos
not the illusion
de un absurdo
que flota
en un patetismo vital
preexistente.
Ahorcar las palabras,
asesinarlas.
Quitarnos los guantes para hablar.
To talk each other.
Romper los muros de cristal
con las miradas.
Te parecerá muy complicado,
pero es natural
cerrar los ojos
y abandonarse.
"And sweet dreams!"
y todo acaba en un portazo.
Los ríos de metafísica,
inútiles,
heráclitos,
platones.
Me siento vulnerable
en los atardeceres de la prosa
las paroles
y frágil en las miradas.
En las noches insomnes
de nauseabunda lucidez.
Acurrucado y arrullado
en el pasado,
without chocolate.
Es el fin
en blanco.
Aguas mansas de espadas.
Très bien.
En blanco,
como una mente feliz.