en fin,
ergo,
la explicación de cada poema,
no es más que un oxímoron.

la gran suplicatoria
de lógica,
de algo de sentido,
al fin, la religión, el mantra, la lotería.

qué mierda.

le resuelve a uno el enfrentamiento
con el espejo.

si dejara de llover,
fregaría,
lavaría,

pensar.
vuelva usted mañana.

vagar,
más trámites,
si queremos en el fondo
hacer el bien,
y nos hundimos
(ya lo decía mi madre, y camus)
el infierno está lleno de buenas intenciones
de malas voces, este
mundo.

Peor es
saber lo que es uno,
y no perdonarse.
(o perdonarse demasiado)

Peor aún,
que aprendes a perdonarte
lo que otros no pueden.

Y vaya que se sigue,
adelante,
siempre,
hasta la victoria.
(ya sabemos cómo acaba)

pero levantarse antes,
para tomar café...

mil veces ciento, cien mil,
mil veces mil, un millón.

costaste unos diez euros,
creo que en un hipermercado.

ahora con la inflación, no sé.

cien veces maltratado,
de ida y vuelta
y usado de pijama.

mil veces remendado,
no sé ni cómo has llegado,
si no abrigas tanto.

picas a veces,
te haces bolas,
porque eres una mierda.
pero no te encojes a sesenta.

tantas otras relegado,
cuando heredado aparecía
un cachemir celeste
(que se comieron las polillas)
o un señorito de lana fina y larga
(duró un suspiro)

ahora que

también anda lloviendo por fuera

perdona.

no quiero que el verano te meta en un cajón.

monotonía de lluvia tras los cristales

aqueronte

por la vida,
se viene a andar en línea recta,
se quiere, se desvive por hacerlo,

los que cambiáis de dirección
sin intermitentes,
a los que os quema el suelo
avistando al autobús,
los que adelantáis por la derecha,
(¡si no hay acera!)
los que disfrutáis negándome la balconada,
(sí, la culpa es mía,
                               pierdo todos los paraguas,
 todos,
           todos,
                     tarde o temprano,
                                                 los pierdo),
los perros del hortelano,
que os ladráis la vida en los umbrales,
a los que en la cola del super,
                                               se os revela la metafísica,
cuando a los demás es lo que nos causa insomnio,
los que hacéis un amago de acercamiento,
y uno se aparta y queda como saludando a quien no conoce,

los que podáis las ramas del pensamiento,
¡qué envidia!

mierda,

se me olvidan tantos,

tendréis asegurado
cada uno,
un perfecto círculo
en el infierno,

no se puede andar sin pensar,

n
i
e
n
l
í
n
e
a
r
e
c
t
a
.

el extranjero IV

poema

problema

teorema

en la casa grande
                            los juguetes viejos
                                                          se guardan

en un baúl,

que quejándose

ahueca
           lo que realmente
                                      somos.

cuando susurra desde arriba
los ecos van atravesando puertas,
despiertan las tarimas,
y hace tiritar a las cortinas.

si te estás muy quieto,
muy quieto y callado,
la tierra tiembla.

puntualmente llega la gran oscuridad,
los pájaros mueren
y ladran los motores.

tal vez,
            será que hay
                                un baúl
                                            para cada juguete.

tal vez,
            más bien,
                           uno dentro de otro.

tal vez,
            hay uno sólo,
                                  en el que solo,
                                                         sólo,
                                                                 me encuentro.

bang
bang

yo,
es decir, tú
ayer,
menudo
...
de tantos años,
pocos realmente,
realmente
recurrentes en el pensamiento.

music's playing

...imbécil,
como un pedo público,
o un accidente de avión;

we rode horses made of sticks

lo mejor
de decir (o hacer) una gran chorrada
es
que, relativamente,
la distancia en el
tiempo
a decir otra,

bang
bang

es la mayor que la física te puede permitir.

Algo menos que la de la luz,
y más que la de una cerveza
y otra cerveza
y otra.

Platón, Montesquieu, el antropoceno,
y el gran tipo que soy ahora,

mañana,
nos convertiremos en la
vergüenza
de todos los modernos,

that awful sound

mañana,
los mayores pensarán que soy idiota,
y los jóvenes que soy idiota mayor,

mayor idiota,

cuando el que lo es,
es el que mejor lo disimula.

14 de abril de 2017

murió el mesías,
hace mil novecientos y ochenta y cuatro años,
y aquí seguimos regular.

Aquí seguimos.

Algo de Booth,
de hace ciento cincuenta y dos,
y no aprendemos.

Hasta se hundió lo insumergible,
habrá alguien que se acuerde,
porque imagino que habrá
un imserso a Mountauban
o a Collioure.

Pero será regulero.

Hasta el cadáver de una perra,
qué feo,
se estrelló contra la Tierra,
hace cincuenta y nueve.

¡Hay que ver!
que hace un lustro,
llevaba yo mi pin
y mi camisa burdeos.

De Herodes a Pilatos.

Laika

11 de abril de 2017

Pues eso,
que hace veintiun mil setecientos y seis días
cometimos el gran honor
de despojar de todo aristotelismo
al ser, que por naturaleza,
más lo era.

Claro, no volvió.

Y yo que soy un poco perro
(salvo por diversas obviedades),
que si me dicen sit,
sit;
y si plas,
pues coño, plas;
lo siento como la máxima expresión del
"pero si te he tirado el palo".
Como si el puto mago no me devolviera la moneda.

En fin,
que hay cosas que hacen
pum
y poemas que hacen
pam.

Bilbao (Precipitato)

A la suerte de mis amigos

...

"Bajo el burlón mirar de las estrellas
que con indiferencia hoy me ven volver"

...

Hogar,
tan pocos años.

A veces,
en la Wikipedia veo,
nacido en tal y
muerto en el mismo sitio,

e intento imaginar,
qué se siente.
Y aunque la vuelta
de esta vida,

te lleva por todas partes;
morir en la ciudad
en que has nacido,
es algo admirable.

Como decía mi profesora de música,
si empezamos juntos
y acabamos juntos,
algo bien habremos hecho.

Hogar tan poco,
y tanto,
que no sé qué serás,
para aquellos a quien has parido.

Y yo, de la estepa al alborán,
y del cantábrico a la meseta,
te veía con mi atillo,
como un hogar definitivo.

Todo cambia en forma,
en fondo,
y en estilo,

y aún con eso, joder,
y aún con eso.

Te he dado todo,
y has cambiado tan deprisa.

...

"(...) Tu no ets la mar,
que és presonera dins de platges,
tu no ets el vent, pres en l'spai."

recados para el lunes

Te tocará a ti,
cuando mañana te despiertes,
recordar mis faltas y
mis miedos.

Mañana,
al café,
tú serás el valiente,
el capaz y
el eficaz.

Confío en ti y
en que te des cuenta
que quieres ser mejor
que el que esta noche
te da estos recados.

Espero,
que precisamente tú,
y no alguno de los túes de un futuro
mucho más lejano,

con el cigarro y el Sol
recobres de pronto la ilusión
como una epifanía,
como tantas veces
hicieron tus compañeros del pasado.

En fin, espero
que mañana no sucumbas
cuando callen los pájaros
y sigas siendo el del café
de la mañana,

y no este pequeño ser
de la noche de un domingo.