Llueve y asolea.
El polvo de la tierra se levanta.
La cara caliente y mojada.
Los ojos en el azul gris marrón
blanco
y respiración aliviada.

turdus merula

la elegía de los pájaros
que cantando en el alba
te van llevando por la tierra,
los pájaros fusiladores
que te lloran ahora,
muertos en la mañana.
las aves endemoniadas
que nos amenazan por las calles
con cuellos de botellas rotas.
lucifer era también alado
y su canto de sirena
con amor aún me llama.
malditos aquellos
que por vergüenza os calláis
con la luz del día.
tu cantar es el peor,
el que me llama de la tierra
y aunque no estés
de los muertos me llamas,
me dices que no te olvide.
los pájaros que rondan
la tierra cenicienta
no me dejarán olvidarte.
cantad, luciferinos,
vuestros crímenes,
que yo cantaré los míos.

Sangre en mi pecho
será
que mientras nos amemos
no sea tu retina
la que se refleje en la mía.

Serán las manos
desgarrando la carne
rompiendo los huesos
abriendo los ojos
en llantos sinceros
que al no ser
llaman.
Tranquilas.
Serenas.
Solitarias manos.

cada vez
te disfruto
como el sabor de la sangre
en mi boca
te saboreo
cada vez
como las lágrimas
de mis ojos abiertos

El Extranjero

Luz.
Consciencia.
Mi mirada al nivel de mis ojos
en el espejo
ensayo caras de odio
y de ternura.
Son todas
iguales
indiferentes.
Pongo cara de afeitado.
Mis ojos hoy
más verdes que marrones
y que mañana.

Marina Tsvetáeva - Марина Цветaева

"...La vieja calle donde el eco dijo
Tuya es su vida, tuyo es su querer..."
Volver - Tango

http://www.youtube.com/watch?v=8Ht551RPV0Q

15

Quiero, en la turbiedad del espejo
y el sueño neblinoso,
adivinar - a dónde va vuestro camino
y dónde está su cobijo.

Veo - el mástil de un barco,
y a usted en la cubierta...
Usted - en el humo de un tren... Campos
envueltos en la tristeza de la tarde...

Los campos vespertinos cubiertos de rocío,
Sobre ellos - cuervos...
- Yo os bendigo a donde
quiera que vayáis.

3 de mayo, 1915
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15

Хочу у зеркала, где муть
И сон туманящий,
Я выпытать - куда вам путь
И где пристанище.

Я вижу: мачты корабля,
И вы - на палубе...
Вы - в дыме поезда... Поля
В вечерней жалобе...

Вечерние поля в росе,
Над ними - вороны...
- Благославляю вас на все
Четыре стороны!

3 мая 1915

32

"...Chi sarà? Chi sarà?
E come sarà giunto
Che dirà? Che dirà?..."
Un bel di vedremo(Madama Butterfly) - Giacomo Puccini

...
Ya no lloro más, estoy contenta, pero es tan difícil entender las cosas, necesito tanto tiempo para entender un poco eso que Horacio y los otros entienden en seguida, pero ellos que todo lo entienden tan bien no te pueden entender a ti y a mí, no entienden que yo no puedo tenerte conmigo, darte de comer y cambiarte los pañales, hacerte dormir o jugar, no entienden y en realidad no les importa, y a mí que tanto me importa solamente sé que no te puedo tener conmigo, que es malo para los dos, que tengo que estar sola con Horacio, vivir con Horacio, quién sabe hasta cuándo ayudándolo a buscar lo que él busca y que también buscarás, Rocamadour, porque serás un hombre y también buscarás como un gran tonto.
...

Tras leer este capítulo de Rayuela, no puedo dejar de sentirme identificado con lo que escribe la Maga. precisamente me he convertido en un gran tonto que busca, que busca desesperadamente. La cuestión es: ¿qué busco?, ¿qué buscamos todos?
No me es difícil recordar lo sencillo que era todo cuando era niño, la vida plácida (aunque a veces también dura) en la que entregaba todo mi tiempo a jugar por las campas, descampados y las dársenas. Preocupaciones pocas las que teníamos. Tardes y tardes al sol.
Luego empezamos a buscar, a buscar desesperadamente cada uno un lugar en el mundo. El miedo a la desaparición cuando nos damos cuenta de la muerte es el que nos empuja a buscar el reconocimiento, a buscar el sentido de una vida que no lo tiene.
Nos pasaremos la vida buscándola y no viviéndola.
Habré de intentar ser más Maga y menos Horacio, para nadar en el río en vez de mirarlo de lejos intentando comprenderlo.

Hace algún tiempo que intento escribir algo en prosa. No me refiero a literatura.
Algo simple. Sobre arte, o sobre asuntos que me preocuparan de este mundo. Pero como otras tantas cosas, esta ventana al exterior también se me ha escapado de las manos, se ha ido por otro lado, a la poesía, algo que no me hubiera podido imaginar nunca.
Y es que con el año nuevo vinieron cosas nuevas, nuevas esperanzas y nuevos sentimientos, y con ellos, nuevas maneras de expresarse. Y lo que en un comienzo estaba destinado a ser una página de comentarios y crítica sobre arte (como otras tantas) acabó siendo un desahogo de sentimientos personales (como supongo que son todas), al comienzo esperanzados e ilusionados, y luego en declive hasta la decepción final.
Pero en estos últimos meses me ha dado tiempo para pensar. Tal vez sobre demasiadas cosas. Sobre cómo es mi vida, sobre cómo quiero que sea. Simplemente poner en una balanza las cosas que hacen que uno siga adelante frente a la vida rutinaria y monotematizadora. Pensar en que vas malgastando la juventud con cosas imposibles, pretendiendo simplemente lo que otros tienen por natural. Felicidad. Jajaja, ¿Qué es y en qué consiste? ¿Cómo es esa sensación?
Es posible que no esté hecho para ti aunque me pase el resto de mis días intentando alcanzarte. Al fin y al cabo es lo que buscamos todos los humanos desde el siglo XVIII, ¿no?.
Creo que ésto no es más que una excusa para poner aquí una música preciosa del catalán Frederic Mompou, con la voz de Victoria de los Ángeles y las manos de Miguel Zanetti. La letra es otra cosa, obra de San Juan de la Cruz y llamada Cantar del Alma, que escucho ahora y al menos me da paz.
Aunque es de noche.
http://www.youtube.com/watch?v=fxOsdiEmW1c

Nota

"...No te olvides del día que separó a tu vida
de la pobre vida que me tocó vivir..."
Hay amores - Bolero

me disparé. sí. un tiro. mi corta existencia no necesitaba más.
fue sencillo. como un parpadeo.
había motivos, pero no eran culpa mía. ellos, a través de mi débil mano
me asesinaron.
digo que fue fácil, pero lo hice con desgana
con frustración
y con cierta amargura.
un impulso en mi mente lanzó a mi dedo
que jugaba en el gatillo.
cuando murió la esperanza me convertí en huérfano.
un día feliz.
aún me cuesta abandonar la vida.
mi sangre resbala por mi cuerpo amortajándome en su color.
veo un mar demasiado cobarde para teñirse de rojo.
muero
porque alguien lo decidió así.
pero muero por mi propia mano.
sócrates
beberé contigo
y hablaremos de cosas injustas
de lo que no diremos
y habremos ya olvidado.
mi sangre riega el campo
lleno de maleza
mientras el agua choca y me llama.
contra las rocas me llama.
y voy
porque la vida ya no lo hace
ya no.

Mosaicos

Siempre me quedará tu ausencia,
esculpida con la fuerza de un rayo
en mi memoria,
esperando un trueno, una respuesta.
Ausencia prolongada.
Meditada.
Doliente.
Tiñes con la sangre de mi aorta lúcidas palabras de despedida.
Aún te siento latir en el hueco de mi sombra. Pero
no es más que un eco,
el titilar de una estrella lejana lo que oigo.
Pasos que se marchitan.
Campo abonado de literatura, te
hundes bajo mi huella como la oscuridad
que rodea a mi almohada.
Te aro con la cadena que atas a mi libertad.
Campo yermo de tarde.
Eres cruel calmada aceptación del fin.
Cadáver de esperanza,
te miro con la tristeza de una madre.
Ilusión moribunda que mendiga un poco de cariño.
¡Huye, felicidad, presa del pánico, no mires mis sueños!
Aquellos a cuyo fin miro como a un abismo
de verdades afiladas.
Una mano me empuja a él y caigo con resignación.
Una mano loca de razón.
Verdades bañadas en mi ser carmín son
el último lecho desde el que contemplo el cielo.
Lo observo profundamente.
Puerta del techo.
El azul del último suspiro que intento comprender.
Absurdo sueño.
Felicidad de muerte.