Duele el nombre de un profundo estío.
Las venas hierven en lágrimas de sauce
y cortan las mañanas.
Este gran Sol sólo produce sombras en las entrañas,
y grietas en las miradas.
En árboles marchitos convierte las manos,
y el calor
en sables de muerte que atraviesan las cabezas.
Ya sólo queda el mañana
y la despedida.
Canción entre poemas,
o bachiana brasileira
...
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