Bruit de guerre

¡abrid, salid, huid,
                           gritad que vuestros padres
os despojaron del milagro de la revolución,
                                                                 de la salvación,
del cambio real de lo antinatural de la existencia.

¡dejadlo todo! ¡arrodillaos! ¡salid de los cines, de vuestros teatros!

si podéis, deshipnotizaos,
si conseguís no arrebataros el aliento con el fétido olor de naftalina de la historia,

cubrid de raíces y de heces vuestros cuerpos y tumbaos.

¡jadead! destrozad las banderas con colillas interminables y jurad

contra vuestros intestinos podridos de la noche henchidos de vida

y de viejas borrachas.

Interminable es la espera de lo que os arrebataron.

Si no habéis vuelto,
                             volveréis,
y vuestra bendición será la angustia de los vivos,

y vuestros latidos, látigos del destino que os engañaron cuando
los índices de natalidad treparon y serpentearon por las vaginas

y calor
          y buen método,

y las viejas ya estaban allí, sobrias, intoxicantes, devoradoras,
y os esperanzaron, os enamoraron, os liberaron,

maldecid las revoluciones, aceptad los fracasos,
haced crujir el mundo con un grito que os arranque la locura ilustrada.

todos los hombres no han de ser felices,  no resquebrajéis ni un cristal de vuestra integridad,
de vuestro pie natural de coherencia, de vuestra cálida venganza masticada hacia los que os otorgaron el don de la prisión estática,

de todos vuestros pensamientos vacíos, ríos de podredumbre racional e ilusa,
conglomerados y encerrados en una única conciencia incomunicable, líquida, prejuzgada, asimétrica y clasificada.

no seréis jamás ningún misterio



destrozad París
adorad a Robespierre

no os arrebaten vuestra sempiterna mediocridad de número par, de vacío contendiente contra la entraña del ensimismamiento.

aceptad la realidad de la que nadie jamás debió salir.
morid.

Hay un tipo en esta plaza que toca para mí.

él lo abraza, chico, él nos ama

La tentación es grande, la gente pasa,
y me encuentro a mí mismo sentado al borde de un banco.

por lo que le pagué tengo derecho a estar sólo

¡No os detengáis! Sólo toca para mí.
Ya encontrará a alguien mejor, pero hoy le toca estar aquí.

Camus est mort.
-¿El destino?
-Sí, y duele cuarenta y un años después, imagínalo.

Márchate a otra plaza y toca para otros, pero no hasta que la música acabe.
El otoño es una segunda primavera para los tipos con suerte.
Such a pity!

Colabora, necesito una conversación estética.

Sum presentialiter absens in remota

Se me mueren los mares
en el vaso y en las manos
se callan las gentes
las cinturas se apagan
mientras paso.

Se acaba el cigarrillo y esquivo
a todos los que quieren ver mi reloj parado.

Y todo anda, y estoy a un paso,
apoyado en el quicio de lo eterno
y no me encuentro
incómodo en la puerta de la muerte.

Marcha el demiurgo buscando un café a medianoche,
giran las raíces, todo anda.

Me tiende el mundo un débil violín de salvación.

Andan los bichos.

Se van agotando entre humos y acordes
los momentos que los sueños cambian por susurros.
Se mueven los abrazos.
Se arrastra el tiempo.

El mundo por ti no se acabará conmigo.

Discurren las artes y los puzles y remontan
el curso las palabras por mi boca
se mueve todo
se agita
ebulle

...

Tal vez te diste cuenta demasiado pronto
que yo era el peor de todos
o tal vez esperaba yo
vivir un rato

más.

pocket philosophy or microcosmos VIII

La cosa es más jodida
y más simple
de lo que uno espera

conocerte
no es
saberte
ni
estudiarte
ni
regurgitarte como una triste enciclopedia
mohína y falta de tomos

La cosa es más jodida
porque es simple

mirarte y ya
conseguirte lo improbable
navegarte
y apagarte las dudas
librarte del tiempo
deshacerte en sueños
reconstruirte nota a nota

la cosa está jodida
porque no es simple
y lo debiera
y aún me lo debe

100

Sabes con qué poco me conformo
mirarte
con mi reloj barato
y sentirte imposible

Con el viento que me peina el sombrero
una sonrisa de hierba aromática

Sólo tú sabes cómo negarme
los caprichos y darme
un único reflejo en la noche

¡Con qué pocas cosas se contruye un mundo!

con una sombra de soplo y una flor
de sueños rojos
con una cama desgastada
un viaje corto
con un blues que te deja
la ropa mojada
                       y a ti sediento

Una imagen derrumba todos los pensamientos

y si tú me miras
                       me quedo.

magma 2

te vi en la calle pero es imposible que te viera en la calle te vi semilla en un sueño pero es imposible que te soñara una espada en las sienes y sigo vivo y un dolor de deseo y sigo muerto y
de azul te vi el lunes
y de rojo el domingo
pero no te vi y me quedo y solo te y solo y.

luna de san juan

Se refleja tu corta voz
en las rojas flores del sueño.
El campo duerme
y
el suelo aún caliente sonríe
bajo tu voz miope.
El tiempo se va asomando
y te duerme con su voz de sueño.

En otra voz te oigo
y
me ves en otro sueño.