Happiness Holocaust

En la noche
de los
cuchillos largos

Mueren los amantes.

Se reconocen los símbolos,
en los escaparates.

Feliz. Aquí hay uno.

Nos sancionamos
que éste también
ha de morir.

No tratéis de esconderos.

Lo veo todo y
huelo la náusea
en vuestros
latidos.

Sucios.
Indignos de latir.

Llega el invierno.
Y aunque el frío
os recoja
en las casas,
no pienso dejar
que escapéis.

Os sacrificaré al dios
más cruel.

Sí.
Hoy me siento déspota
y tirano.

Hoy regaría con vuestra sangre
todos los campos del mundo.

Hoy,
me sentiría eufórico,
airado,
superior
e
invencible
si os convirtiese en máquinas
involuntarias de mi deseo.

Ejecutaría hoy a cada ser feliz de este mundo.

Con suma y precisa coherencia.

Hachecetamol

 

Poco hinocente.

Nahif

Algo.


Pelín halcoholizado.

Románthico. Casi himbécil
Haromatizado.

Hextraño, pero natural.
Hegocomprometido.

Hadrianus.

Con cierto sentido hexperimental
pero
apenas hexperimentado.

No el suficiente.
Defectuosamente hilhusihonado

y

Amante de lo hinanhimado.

Hoye! - a veces llamado.

Nos. Con afán imperialista.

Cobarde.
Horgullo de insomne.

A fuerza solitario.

Hiperhactivo.

Hamhador más que hamado.

Mucho más.
Penosamente más.

Cuidadosamente despechado.

Mal poheta accidentado.
Melómhano hempedernido.

Fácilmente decepcionado.
Hinambicioso.

Pateador de cementerios.

Hego sum qui sum.

 


"(...)Parece claro que las haches se emplean sobre todo en el caso de las grandes palabras, para limpiarlas de la costra retórica que las ha ido cubriendo durante años (...) Sirven, pues, de vacuna irónica contra la hinchazón. Muchas veces se aplican a uno mismo, para burlarse cuando se nos escapan palabras demasiado "sublimes". Suponen, en fin, un guiño de ojos amistoso al lector para que sepa que, en el fondo, "no es para tanto", y que debe tomarse esa frase un poco a broma - es decir, en serio."
- A. Amorós, Introducción a "Rayuela"

Barber - Agee

http://www.youtube.com/watch?v=fOuspMGPC2s

yo

Hoy
soy un domingo
sin levantarme de la cama.
Corazón de piedra
hundido
sin respirar entre las mantas.
Hoy
soy una reclusión
y sobriedad de sueño.
Entre los muros
va
penetrando el frío.
Hoy
soy una hagonía

horizontal

pesada

despechada

lunática

ilusa

enhamorada

Soy lágrima
en una canción barata.
Hoy soy un incómodo silencio.
Tal vez hoy
no tengamos que decir nada.
Hoy
tal vez.
Tal vez
mañana.
Tal vez pasado.

Cruzaré las cuatro puertas.

Hoy
tal vez.
Tal vez
mañana.
Tal vez pasado.

Porque hoy soy
esta lluvia
y este caótico viento.

Soy el ritmo
de este poema.
Soy el latido
disimulado del pensamiento.

Soy idiota

imbécil

pesado

inconsciente

amante

joven

Soy un pequeño tic.
Soy proyecto de todo.

Pero no soy ese cualquiera.

Náusea

El otoño adormece
a los amantes
de esquina.

El ritmo es acelerado.
En el paseo, depende de
la música y los recorridos.

Me escondo de ti
casi las mismas veces
que te busco.

Solías llevar
un viejo paraguas verde.
Pequeño y barato.

Era casualidad
que lloviese siempre.
Era pura casualidad.

Yo pensaba diálogos
con ritmos cinematográficos.
Y funcionaban algunas veces.

Náusea.
La vida de otras vidas.
Náusea egoísta y preciosa.

octubre

Uno cambia de mes y no se siente diferente.

Náusea

El otoño adormece
a los amantes
de esquina.

Se despide septiembre.