With Pomp and Circumstance

Pienso en hacerte el hamor.
Continuamente pienso.
En hacerte el hamor continuamente.
Salvajemente.
En arañarte como el monte escarpado
araña tu niebla matutina.
En hacerte el hamor con la simetría y el tempo
de una sonata de Ravel.
Como dos músicos con arcos en sus manos.
En llevarte a un héxtasis de largos caminos de cipreses,
y en henvolverte en humos de las fábricas.
Haré que te quejes de la violencia del hamor contínuo y salvaje.
Te bañaré en harmonías blancas,
o en horaciones sucias.
Como tú lo quieras.
Pienso en hacerte el hamor con dulzura,
en forma de scherzo,
o de minueto.
Blasfemarán las miradas y brillarán los cuerpos.
Haremos el hamor a ritmo de bebop o de beBach.
Como los ríos que sujetan puentes,
seremos casas en medianería,
esquejes incestuosos de diferentes plantas.
Te lo haré en forma de canon,
o de fuga.
Y nunca escucharás nada.

Paisajes

Me desperté con el alma neblinosa,
los sentidos vueltos cara a la pared.

Como la sombra de un fresno,
como un eco,
como un grito entre dos montes.

Me sentí espiral y vacío,
me sentí vapor
abrazando campanarios.

Me sentí muerte.
Sólo era.

El extranjero II

Al exterior florece.
un marco de cristal
invade la oscuridad
de la celda
con suelos de parquet
roído.

Pero sigo odiando los equinoccios.

Con la mano puesta en el alma
y mirando al suelo,
(como debe ser)
anticipando un golpe,
comprobé,
por razón o estadística

que la primavera nunca trae nada bueno.

Louis Aragon

Mon bel amour, mon cher amour, ma déchirure
Je te porte dans moi comme un oiseau blessé,
Et ceux-là sans savoir nous regardent passer,
Répétant après moi les mots que j'ai tressés
Et qui pour tes grands yeux tout aussitôt moururent.
Il n'y a pas d'amour heureux

mayo

Me pierdo
en los mundos del lenguaje.
Me hundo en los ríos de literatura.
Naufrago en mares
de afirmaciones que se
niegan
y que se
dudan.
No me corresponde
o al menos
not the illusion
de un absurdo
que flota
en un patetismo vital
preexistente.
Ahorcar las palabras,
asesinarlas.
Quitarnos los guantes para hablar.
To talk each other.
Romper los muros de cristal
con las miradas.
Te parecerá muy complicado,
pero es natural
cerrar los ojos
y abandonarse.
"And sweet dreams!"
y todo acaba en un portazo.
Los ríos de metafísica,
inútiles,
heráclitos,
platones.
Me siento vulnerable
en los atardeceres de la prosa
las paroles
y frágil en las miradas.
En las noches insomnes
de nauseabunda lucidez.
Acurrucado y arrullado
en el pasado,
without chocolate.
Es el fin
en blanco.
Aguas mansas de espadas.
Très bien.
En blanco,
como una mente feliz.

Llueve y asolea.
El polvo de la tierra se levanta.
La cara caliente y mojada.
Los ojos en el azul gris marrón
blanco
y respiración aliviada.

turdus merula

la elegía de los pájaros
que cantando en el alba
te van llevando por la tierra,
los pájaros fusiladores
que te lloran ahora,
muertos en la mañana.
las aves endemoniadas
que nos amenazan por las calles
con cuellos de botellas rotas.
lucifer era también alado
y su canto de sirena
con amor aún me llama.
malditos aquellos
que por vergüenza os calláis
con la luz del día.
tu cantar es el peor,
el que me llama de la tierra
y aunque no estés
de los muertos me llamas,
me dices que no te olvide.
los pájaros que rondan
la tierra cenicienta
no me dejarán olvidarte.
cantad, luciferinos,
vuestros crímenes,
que yo cantaré los míos.